Как тень, добрался до офицерского кафе. Всё чаще и чаще отмечаю, что мозг просто отключается. Тело бредёт само, само ловит такси, само бурчит водителю, даёт деньги, берёт сдачу, бурчит невпопад. Таксисты всё равно все клонированы из одного человека. Тот человек не брит и слушает шансон. Что-то вроде марки качества.

Я словно не здесь, мир в тумане. Очнулся просто перед вывеской кафе. Словно усыпили и только что растолкали.

Наверное, так и сходят с ума. Но куда дальше?

Приличное заведение, скрытое от солнца в помещении полуподвального типа. На стенах висят освежающие кондиционеры. Воздух чист, не ощущается сигаретного дыма, хотя компания офицеров в форме в углу дымят, как паровозы. Но вытяжка работает исправно. Тихое, уютное место. Жаль, солнца нет — светильники по стенам, но всё равно тепла лучей не ощущаю.

Официант, немолодой уже человек, в чистом, выглаженном костюме «с иголочки», вырос перед глазами. Кто их учит ходить бесшумно, не знаю, но этот точно в специальных войсках служил.

— Столик на одного?

— Нет, — буркнул я, приглядываясь к посетителям. Из десяти столиков занят был только одни, и тот с четырьмя довольно молодыми офицерами — лейтенантики. Майора я среди них разглядеть не мог. Не пришёл ещё? — Меня должен ждать друг. Майор Васильев. Где он обычно сидит?

Официант скис. Моментально. Как если бы в кофе с молоком добавили ломтик лимона. Придвинувшись, взял меня под руку и, молча, повёл к стойке бара.

— Саня, — обратился официант к бармену. — Налей человеку. Это его Васильев ждал.

ЖДАЛ?

Бармен вздохнул, и на стойке выросла стопка, полная конька, следом вторая и нарезочка лимонов с сахаром.

— Я не заказывал коньяк! Где Васильев? — Пить я не собирался, важный разговор на носу, но что-то внутри говорило, что он уже не состоится.

Бармен снова вздохнул, молча опрокинул содержимое стопки в рот и закусил лимончиком. Взгрустнувшие глаза смотрели прямо, безотрывно. Этот тоже каким-нибудь специальным агентом был. Только наши спецагенты могут работать на пенсии барменами, чтобы немного подзаработать на жизнь.

— Нет больше Васильева. Перенервничал старик. Обширный инфаркт. На моих глазах умер.

Четыре предложения. Четыре новых гвоздя в крышку гроба.

Рука сама потянулась за стопкой. Коньяк, обжигая, потёк по пищеводу. Желудок запротестовал — не пьющий же — но лимон сверху придавил алкоголь. Весь окружающий мир осточертел.

Рухнул задом за высокий стул и кивнул бармену добавить. Снова две стопки наполнились до краёв, и выпили молча, не чокаясь.

Армянский коньяк, пятизвёздочный. Поддельный, как и всё вокруг. Надеюсь, блевать не потянет. Атмосфера не та в офицерском клубе.

— Что случилось? — Подперев лбом стойку, глядя на туфли, спросил я.

Бармен закурил. Правила для него сегодня больше не действовали, да и клиентов пока не так много.

Рядом со мной сел официант, ответил за друга, глядя под потолок:

— Андрей Иванович пришёл довольно рано, мы только открывались. Нервный был, дёрганный весь. И настроение менялось каждую минуту. То сиял, как рождественская лампочка, то требовал коньяка. Говорил, запить горе. Или предчувствие. Что-то неопределённое его мучило. За час майор порядочно взял на грудь, но сидел трезвый, как стёклышко. Мне кажется, что-то его так терзало, что если б не пил, с ума бы сошёл, хотя ни при форме, говорил, что в отпуске. Какие в отпуске могут быть заморочки? Я его никогда таким не видел, сколько лет знаю; руки дрожат, глаза бегают, и не может сидеть на месте.