— Ладно, Костя, хватит о неприятном, — кивнул Турецкий Меркулову. — Пойдем-ка ко мне, вспомним прошлое. Да и на покой.

— …Сергей сейчас уж высоко и далеко! — рассказывал Турецкому Меркулов. — Он сразу после стажировки пошел резко в гору. Сейчас второй, наверно, человек в прокуратуре Приморского края. Живет во Владивостоке. Главную мысль, стержень из стажировки-то у тебя он извлек. Главную истину…

— Какую же, Константин? Я такой сам не знаю…

— Знаешь, я тебе ее вдалбливал лет этак пять… Но тебе, как и себе, я так и не вдолбил, что «если выпало в империи родиться…»

— «Лучше жить в провинции, у моря…» Знаю.

— А вот шофер твой, Миша, если помнишь, погиб тут, днями…

— Как так?

— Он вернулся в свой район, уломал жену, стал участковым инспектором, вроде не пыльно особо, 109-е отделение, на Ленинградке…

— А, знаю, читал! 23 сентября в 2050. Ленинградский, 43, «УАЗ», убит из автомата. Господи, Господи…

— Да. Вот такие дела… А служба, гляжу, тут у вас поставлена на широкую ногу.

— Так. Это так. А кстати, кто бы мог предположить лет так десять назад, что мы с тобой будем сидеть спокойно в самом сердце, в штабе мафиозной группировки…

— Какая ж это мафия, Саша! Они же партизаны, разве ты не понял?

— Ну, Грамов, может, он и партизан… Он здесь, конечно, в стороне, сам тяготится и собирается исчезнуть отсюда, кстати. О чем говорит не таясь… А вот Навроде — это точно мафиози.

— Нет, он-то как раз и партизан. Такой Денис Давыдов… А Грамов, он просто ученый. Но, я бы сказал, весьма современный. Не Полежаев. Не Вернадский. Нет. Скорей Архимед, что ли, ну зеркалом который римскую флотилию пожег там как-то, на досуге, чтоб не нападали на родные Сиракузы… А что там до того, что Навроде «ворует», как ты говоришь, так что ты думаешь, в Белоруссии, в сорок втором, какой-нибудь Ковпак или Доватор шишками питались? Он не ворует… ну, в прямом-то смысле слова… Тому, что здесь имеет место, юриспруденцией пока ярлык не найден. Я раньше был непримиримым, хуже в десять раз, чем ты. А вот когда нам с Гдляном, с Ивановым все дело порастрясли… Я очень сильно стал задумываться. Причем досадно что, ну просто возмутительно, Узбекистан, шуруй, тут можно. А Кремль— ни-ни, не трожь! Не знаю, кем тут надо быть, ну, чтоб за автомат не взяться… Что и происходит, впрочем… Тому одна причина — бескультурье, хамство, озлобление: дичь, одним словом. А нам тут, ну, профессионалам, от этого подальше бы, к стороне… Не наше время здесь — увы, не наше.

— Исчезнуть?

— Нет, сказал бы проще: отойти. В сторонку. Это — пусть без нас! Я вот, например, попросил бы политического убежища у Бога, от политики… Ты лучше вот скажи мне, я не понял в твоей одиссее двух моментов: кто это там, когда являлись «духи», все форточки распахивал? И почему летал ты в Киев? Непонятно.

— А-а-а… Он и вас обвел вокруг пальца, Грамов. А я, признаться, догадался сам. Сначала Киев. Никакого смысла в этом нет, ну, что в Киев именно. Можно было бы переждать в подъезде, по соседству. Но это просто слишком. Нет! Самолет! А почему? А тут ведь регистрация! Тут засекается — летал он в Киев.