Он ждет – а я вдруг понимаю, что случится сейчас. Страхом несет от Хмыря, рядового номера Первого отряда. Он не крутится на своем месте, не трындит с отрядниками, не ржет, как конь, вскидывая лысую башку к потолку – он сидит тихо, уткнувшись в свою тарелку, и тоже ждет. Днем наши отряды вместе работали во Внешнем Погрузочном Доке – и пока я пас основное стадо, Хмыря отвели в сторону Смола и Пан. Не знаю, чем его взяли – может быть, долгом, может, каким-то нечаянно упоротым косяком, слишком серьезным, чтоб его удалось скрыть… но крысюк явно на крючке. И каждая крыса Гексагона знает, что наказание от машин зачастую легче, чем от бугров соседнего отряда. Машины просто вычеркнут тебя пулеметной строкой – бугры же не дают легкой смерти.

Первый отряд встает и начинает строиться. Но Хмырь – продолжает сидеть. И когда Сыч проходит мимо – вдруг подскакивает и краем тарелки, отточенным до остроты бритвы, бьет его в шею.

Округлый бок разваливает мясо от подбородка до загривка. Где-то там под кожей и жилами ветвится яремная вена – толстая магистраль, несущая кислород. Кровь не течет – она бьет толстой упругой струей: глупое сердце, схватив дозу адреналина, желает снабдить кислородом организм, подготовить его к драке… Но драки нет, она окончилась, так и не начавшись. Сыч корчится на полу, младший капо-бригадир, оказавшийся рядом, стоит по уши в алой крови, пытаясь сообразить, что же произошло… а Хмырь, повернувшись лицом ко второму отряду, с безумной улыбкой смотрит на Смолу и медленно поднимает тарелку к своему горлу.

Никто потом с этим не разбирался – крысюков в Гексагоне десятки тысяч, одним больше, другим меньше… И хотя администрация прекрасно понимала, что тарелку кто-то заточил, тарелку кто-то принес и поставил перед Хмырем, а Хмыря кто-то поставил в известность, что делать с этой тарелкой… но кому это надо, копать?.. Рыпнулись было капо Первого – но капо-два, посмеиваясь, просто пожал плечами, и на том все закончилось. Разбираться никто не стал – но вот посуду сменили, и с тех пор мы жрем из пластика.

– …К приему пищи!..

Из широкого провала раздачи, парящего мешаниной запахов, где нет и никогда не было вкусных, слышится знакомый лязг – это огромные черпаки начинают валить в большие кастрюли жратву. Дежурные хватают их и тащат вдоль ряда столов, ляпая каждой крысе положенную порцию месива.

– Кашка, – делится Смола, зорко глядя на дежурных. Еще раз втягивает воздух и кивает. – Точно. Моя любимая!..

Я ему верю – Смола как-то разбирается в вони, идущей с кухни. Значит, сегодня нас ждет прекрасный завтрак – РПТ с дробью. РПТ – это «рацион полутвердый», разваренные куски соево-протеинового поноса, залитые подливой – соленой, но придающей поносу хоть какой-то вкус. А дробь – непонятная пищевая культура, смахивающая на крохотные гранулы из пластика, коими пересыпают хрупкие части машин при перевозке.

– Прям, сука, пир горой, – ворчу я. – Насыплют вам шнягу – вы и радуетесь…

Желтый, слева от меня, ухмыляется.

– Да ну тя в жопу, бро… Каша – ничо так, вполне жрабельно. Вечно ты недоволен…

– Он у нас аристократ. Из гордых охотников Джунглей, – скалится Пан. – Ему только мясо давай.

Я отмахиваюсь.

– Да завалите уже…

Они стебут меня постоянно – но я привык. Смола, Желтый и Пан родились здесь, внутри Гексагона.