В дверях стояла — она. Девушка не девушка, подросток, с мальчишеской фигурой, с короткой причёской, с меня ростом, босиком. Большие глаза, аккуратный нос, усмешливая улыбка, худые руки, в джинсах, майке с коротким рукавом, с сигаретой в руке. Ничего привлекательно женственного… даже там, где должен быть… бюстгальтер. Линейка!

— Как самочувствие? Голова не болит? Есть хочешь? Я приготовила.

— Да! — машинально признался я, и спросил о главном. — А где дядя Гриша? Дядя Гриша где?

— Они с КолейНиколой работают, — выдохнув сигаретный дым, спокойно отмахнулась девушка. — Звонили. Скоро должны быть.

— Ааа… А ты кто?

— Я? Это не важно.

— Ты школу уже закончила, девочка? Сколько тебе лет?

— У женщин возраст не спрашивают! — сухо парировала она.

Вот как, женщина! Я обомлел. Она — женщина! Ну, удивила! Если это так, то я — космический корабль с Жучкой на борту.

— Можешь называть Марго, — разрешила девушка. — Меня многие так зовут.

Она ещё и Марго, оказывается! Хха, она Марго! Если она Марго, то я Принц Датский.

— А на самом деле? — веселясь, с иронией спросил я.

— На самом деле Маша, по паспорту. Меня так назвали, — девушка не теряла спокойствия.

Вот это другое дело. Маня — ей подходит. Но я не удержался, ещё раз съехидничал, в отместку за свой испуг.

— Молодцы родители. Могли и Дуней или Прасковьей…

— У меня нет родителей. Я детдомовская, — пресным голосом перебила она, остро глядя мне прямо в глаза. Словно шилом буравила… Я мысленно чертыхнулся: чёрт Датский, мог бы и догадаться, такая худая и угловатая.

— Ну извини. Я же… не хотел.

Девушка небрежно кивнула головой, вновь затянулась сигаретой. Мне это не понравилось. Я не курю. Дым терплю только трубочный, если табак хороший.

— Ничего! Мне это без разницы, — разгоняя рукой дым, заметила она. — Так ты будешь завтракать или мы НАШИХ подождём? — Спросила она.

Стоп! Я опомнился. Я же без трусов и майки!!

Сжимаю коленки, безуспешно запахиваю полы куртки пижамы. Мне стыдно перед ней, и вообще.

— А где мои эти… — Понятно на что машу рукой.

Она поняла.

— Уже в сушке. Слышишь, гудит?

О! Так это сушка оказывается в квартире гудит, а я думал в голове это у меня после вчерашнего. Я машинально почесал затылок.

— Что, болит? — участливо спросила девушка.

— Да нет, я думал… А джинсы?

— Тоже там…

— Ага! А кто меня переодевал, дядя Гриша? — уже не надеясь, я всё же спросил.

— Я!

— Ууу, — меня почти винтом свернуло, в жар бросило. — А зачем? — окончательно теряясь, жалобно пролепетал я. — Я же не просил.

— Как ты мог просить? Когда ты в отключке был, и весь грязный.

— А дядя Гриша тогда почему меня не…

Девушка понимающе скривилась.

— А они со Свешниковым как привезли тебя, меня вызвали, так сразу и уехали. Меня оставили. Сказали, чтобы я… Ну в общем, за тобой смотрела… А что? Что-то не так? — В её голосе звучала явная насмешка, ирония, если не издевательство, в глазах прыгали смешинки.