- Там было написано еще кое-что, - настойчиво продолжала Машина.

            - Я знаю.

            Господин Феррье уловил, как человеческий голос дрогнул и словно надломился:

            - Под страхом смерти.

            - Вы хотите сказать еще что-нибудь?

            - Подождите. Ведь вы - автономная Машина, не так ли?

            - Да, я - автономная Машина.

            - И вами никто не управляет?

            - Никто.

            - То есть нет никого, кто бы говорил через ваши динамики и слушал вашими ушами?

            - Никого.

            - И никто не может остановить вас, изменить вашу настройку?

            - Никто. Я одна защищаю этот Город. Я бессмертна. Кому может прийти в голову попытаться остановить меня? Только врагам.

            - Тогда мне больше нечего сказать. Слишком поздно пытаться...

            - Хорошо. Вы готовы?

            Тишина. "О, хоть бы ветерок заскрипел ставнями, зашумел в кронах деревьев", - вздохнул господин Феррье.

            - Думаю, готов.

            Господин Феррье услышал треск. Он почти воочию увидел струю огня, облачко пепла, тут же поглощенное Машиной. Пожалуй, во всем этом не было ничего особенно пугающего.

            - Улица осталась чистой, - прошептал, Феррье. Сухой язык едва поворачивался во рту. - Чистой. Чужак сам виноват во всем. Сам виноват. Что за сумасшедшая идея - оставить свой Город, чтобы сунуть голову в -пасть льва. Вообще-то, жаль его: вроде неплохой парень. Но все сделано правильно. Это был шпион. Почему бы и нет? Или еще хуже - бродяга.

            Машина торопливо промчалась мимо.

            - Добрый день, господин Феррье, - бросила она на ходу.

            - Добрый день, - машинально ответил он вслед. Он думал: "Мне не о чем сожалеть. Эта история и не могла закончиться иначе. Смешно. Просто смешно думать, что..."

            Он схватил стакан и уставился на крутящийся на дне кусочек льда. Блестящий, полный солнца осколок. Похоже, он никогда не остановится. Конечно, он растает раньше, чем остановится. Он исчезнет. Как кто-то, блуждающий по покинутым дорогам, одинокий, без дома, без Города...

            Над Городом что-то ослепительно вспыхнуло. Пронесся обжигающий вихрь.

            - Это бомба, - громко сказал господин Феррье. - Точно, это бомба, так и есть. Сейчас ведь идет война. Правда, уже много лет ничего особенного не происходило.