|
Нефедов шипит сквозь зубы ругательства, поднимает руки. Я следую его примеру. Вляпались. Вот тебе и громовые знаки… Нас ведут к скалам, обрамляющим плато с запада. Поимщиков четверо, все вооружены. Это очень странные люди. Они не похожи на тех афганцев, которых я видел до этого. Высокие, в подпоясанных широкими поясами холщовых рубахах и меховых шапках, бородатые, они почти не разговаривают, лишь обмениваются короткими фразами на непонятном языке. Нефедов его не знает. Он несколько раз пытается заговорить, используя фарси, пушту, хинди, английский – безрезультатно. Теперь профессор бормочет что то себе под нос, словно бы вспоминая. Но самое главное даже не язык и одежда. Те, кто задержал нас и сейчас конвоирует к скалам, вооружены старинными ружьями с кремневыми замками. И еще у них русые волосы и светлые глаза. Вот и скалы. Мы останавливаемся между двух красноватых утесов. За ними – каменная стена и черный зев пещеры. Один из русоволосых прикладывает руку ко рту и что то кричит. Раздается ответный крик и из пещеры выходят несколько человек. Они тоже вооружены диковинными старинными ружьями, а впереди важно шагает исполинского роста мужик с окладистой бородой. В нем никак не меньше двух метров. За его пояс заткнут жуткого вида топор, настоящая секира. У мужика ярко зеленые глаза под кустистыми бровями. Взгляд пронзительный и грозный. Он меня пугает. Нефедову тоже явно не по себе. – Не дергайся, – шепчет он мне. – Кажется, я догадываюсь, кто эти люди… – Кто? Ответить профессор не успевает – бородач, внимательно оглядев нас, что то говорит и указывает могучей рукой на щербатую каменную глыбу. Я получаю чувствительный удар прикладом в спину и закашливаюсь. Нефедова тащат к глыбе едва ли не волоком. Вижу вблизи поверхность камня. Щербины на нем – явно следы от пуль. И тут до меня доходит – да это же расстрельная стена! Здесь приняли смерть десятки, если не сотни человек! А теперь, выходит, наша очередь? Предводитель басом выкрикивает несколько слов. Русоволосые выстраиваются в десяти шагах от нас, поднимают ружья. – Стойте! – кричу я, размахивая руками. – Так нельзя! Мы же вам ничего не сделали! Великан хохочет, уперев руки в бока. От его смеха кровь стынет в жилах. Стрелки взводят курки. Неужели все, конец? Вот так буднично, просто – поймали, отвели к камню и расстреляли? За что? И тут Нефедов начинает говорить, срывающимся голосом тщательно произнося незнакомые мне слова. Я вижу, как меняется выражение лица предводителя. Он явно понимает то, что говорит профессор. И это злит бородача. Теперь ему не до смеха. Выкатив глаза, он отрывисто командует – и опустившиеся было ружья вновь поднимаются. – Не помогло, – тихо, с сожалением, бормочет Нефедов. – Прощай, Артем. Прощай?! Волна холодной ярости поднимается во мне, ослепительная вспышка на долю секунды затмевает глаза. Кто смеет угрожать мне смертью? Какие то горцы, дикие аборигены этого медвежьего угла? Как поступил бы на моем месте Темуджин? Да он одним своим словом остановил бы стрелков! Я делаю шаг вперед и ору в черные зрачки ружейных стволов: – Козлы бородатые! Ну ка ведите меня к своему начальнику! К главарю, к шаху, хану или кто там у вас! Я – Артем Новиков, кандидат в олимпийскую сборную СССР, а это профессор Нефедов. Нас нельзя убивать! – Не старайся, они все равно не понимают, – вздыхает за спиной Нефедов. – Это калаши. Они безжалостны к чужакам. – Калаши малаши – мне пофиг! – я опять закашливаюсь. Пот заливает мне глаза, белый халат весь в пятнах. От слабости подгибаются ноги. Ловлю взгляд крайнего стрелка и понимаю – он готов нажать на курок. Остальные тоже. Увы, я – не Темуджин. Вспышка ярости окончательно выматывает меня, но не приносит нам никакой пользы. |
