И все-таки я не верю. Мы подходим к концертному залу, чтобы убедиться своими глазами. На всех афишах Клоди прилеплены маленькие наклеечки: «Концерт отменяется в связи с болезнью певицы».

— Может быть, она действительно заболела, — говорю я, потому что Клоди — моя героиня, я все ее песни знаю наизусть, я ловила каждое ее слово и теперь чувствую себя так, словно Клоди предала меня.

Но Магда отправляется в билетную кассу, чтобы попробовать получить деньги обратно, и тип в кассе подтверждает все, что говорили нам девчонки.

— Подайте, пожалуйста, заявление в письменном виде. Клоди нас кинула без всякого предупреждения, у нас сейчас нет наличности, чтобы всем вернуть деньги. Сумасшедшая, да и только: поломала карьеру ради своего Фрэнки. А он ни одной юбки не пропустит. Она и глазом не успеет моргнуть, как он от нее ускачет к очередной блондинке, и куда она тогда?

— Как она могла так поступить? — спрашиваю я, чуть не плача.

— Не расстраивайся, Элли. Мы тебе придумаем нового кумира, — говорит Магда.

— А сейчас что будем делать? — спрашивает Надин. — Хочется послушать музыку. Наверное, где-нибудь что-нибудь найдется?

— А как насчет пойти послушать нас?

Мы резко оборачиваемся. На нас смотрят несколько парней, довольно клевых — правда, один шибко готический, с длинными черными волосами и ювелирными украшениями из массивного серебра. Надин, потрясенная, не сводит с него глаз.

— Так у вас что… группа? — спрашивает Надин.

— Ясное дело.

А по-моему, дело довольно темное.

— Пошли, Надин, — зову я.

Напрасные усилия! Магда тоже улыбается, склонив голову набок.

— Ах, группа? — говорит она. — А как вы называетесь?

— Ну, название несколько раз менялось. В данное время у нас просто маленькая инди-группа*. Мы подумывали назвать нашу группу «Инди», потому что я — Дейв, он — Иан, а вот он — Ивэн, почти все инициалы в сборе. Я — лидер-гитарист, он — бас-гитара, Ивэн — ударные. Осталось только подобрать солиста по имени Невилл, или Нил, или что-то в этом духе. — Он окидывает взглядом Надин. — Или, может, солистку. По имени Надин.

Фу! Староваты приемчики, но Надин, кажется, клюнула. Она встряхивает волосами и смотрит на Дейва сквозь длинные ресницы.

— Вы правда ищете певицу? — спрашивает она.

— Ясное дело! Пошли сейчас ко мне, устроим небольшой джем-сейшн?

— Я не умею петь! — признается Надин.

Что верно, то верно, петь она не умеет. Я-то знаю, я стою рядом с ней на уроках пения.

— Я умею петь, — выскакивает Магда.

— Так пошли с нами, Краснушка, — говорит белобрысый парень — Ивэн, ударник.

— А ты как поешь, детка? — спрашивает бас-гитарист Иан, глядя на меня.

Терпеть не могу парней, которые называют девочек «детка», как поросенка в чудном детском фильме «Бейб». Иан и сам слегка напоминает поросенка: короткий курносый нос-пятачок и довольно заметное пузцо.

— Нам нужно домой, — говорю я твердо. — Идем, Магда. Идем, Надин.

Магда пожимает плечами и машет парням ручкой, но Надин все не сводит восхищенных глаз с готического Дейва.

— Мне нравятся твои перстни, — кивает она на здоровенные серебряные черепа.

— Хочешь примерить? — Он снимает кольцо и протягивает ей.