— Они думают, что ты работаешь на полицию, — объяснил я, снимая с полки шкафа чемодан. — Одевайся, скорее!

— На полицию? Это просто смешно, я ведь ничего не знаю! — Анджела села на кровати, протирая глаза. — Я даже не знакома ни с одним полицейским.

— Не важно, правда это или нет, главное, что они так считают.

— Кто они? И откуда ты обо всем знаешь?

— Твои бывшие хозяева в «Вольере». Там заправляют гангстеры, ты что, не в курсе? Они уверены, что ты подслушиваешь под дверью и докладываешь в уголовку. — Я перестал набивать чемодан тряпьем и посмотрел на Анджелу. Вот он, момент истины, которого я боялся больше всего. — А я, ну… я работаю на них. Мы с тобой там и встретились, помнишь? Эти идиоты даже не знали, что мы… ну, то есть встречаемся.

Как сказать человеку, что тебе поручено его убить? Что ты согласился отнять у него жизнь, чтобы сохранить свою собственную. Собираешься ты на самом деле это сделать или нет, уже не важно: недоверие все равно возникает. К примеру, если кто-то вам сказал, что должен вас убить, но передумал, а вы в этот момент карабкаетесь по отвесной скале, то станете ли вы хвататься за веревку, которую он вам сверху бросит? Я бы не стал.

— Так ты гангстер? — ахнула Анджела.

— Да нет, не совсем, я что-то вроде советника — помогаю им покупать недвижимость и все такое, — пробормотал я.

— Значит, ты агент по недвижимости у гангстеров? — В ее голосе прозвучала нотка разочарования.

— Ну да, вроде, — кивнул я. — Примерно так.

— С какой стати им рассказывать о таких вещах агенту по недвижимости? — подозрительно спросила она.

— Э-э… я не совсем агент, скорее исполнитель.

— Какой исполнитель?

— Послушай, мы что, будем ждать, пока нас изрешетят пулями? — рявкнул я.

— Прости, я просто испугалась и болтаю невесть что.

Я подошел и обнял ее. Анджела дрожала как осиновый лист.

— Ш-ш, — прошептал я ей на ухо, целуя. — Все будет в порядке, обещаю. Я никому не позволю сделать тебе больно, верь мне.

Мы набили в чемоданы самое необходимое, сколько могли унести. Анджела оделась потеплее и вышла вслед за мной через заднюю дверь. Было уже три часа ночи, луна пряталась за тучами, холодный ветер качал ветки деревьев и разметал мусор в переулках, маскируя любое движение.

Для убийства лучшей ночи не придумаешь.

— Держись рядом, — шепнул я Анджеле, ожидая, когда глаза привыкнут к темноте. Если Логан что-то задумал, то все произойдет именно здесь, пока мы на виду и беззащитны. Убийца может прятаться где угодно: за окном соседнего дома, за мусорными баками, в конце переулка, в стоящей машине. Я держал пистолет наготове и по пути чуть не пристрелил трех кошек, кравшихся мимо. Наконец мы забросили в машину вещи и выехали со стоянки.

— Куда мы едем? — спросила Анджела.

— Во Францию.

— Постой, у меня же нет паспорта! — Какие они все-таки безмозглые, эти бабы! Говоришь ей: «Твоя жизнь в опасности, тут полно убийц, которые за тобой охотятся, Франция — это спасение», а она: «Погоди, у меня нет документов, и еще надо сдать книгу в библиотеку — придется остаться здесь, пусть убивают».

— Не волнуйся, все сделаем на месте, у меня есть связи.

— На месте? Но как мы туда попадем, если у меня нет паспорта?

— У меня в Кенте есть катер. Доберемся морем.

— Катер? А что, если он перевернется? Я не умею плавать.