Трах!

Его движение было остановлено коротким, но очень жестким ударом в голову.

Осторожно опираясь на то, что находилось под ним — Куин не был уверен, земля это была или дерево, или тот боров в красном, Санта Клаус — но самостоятельно, стараясь не причинить себе лишней боли, он перевернулся на спину.

Куин хотел встать. Проверить свою девочку. Выбить дерьмо из того, кто воспользовался его «синдромом блондинки». Только это все он проигрывал в уме, потому что тело взяло управление на себя и, блядь, не собиралось никуда двигаться!

Куин улегся так осторожно, как только смог. Его неравномерное дыхание вырывалось изо рта морозными клубами пара. Время замедлилось, а потом началась метаморфоза. На секунду он задумался, что привело его к этому приляг-на-обочину-дороги состоянию. Авария ли была тому причиной?

Или дело в Хранителях Чести?

Было ли это воспоминание из прошлого — так сказать обратная сторона поцелуя с асфальтом — или это реально произошло?

Хорошая новость в том, что он смог отличить реальность от прочей вымышленной херни и продолжил попытки сдвинуть свое тело с мертвой точки. Плохая новость в том, что воспоминания о ночи, когда семья отреклась от него, были намного болезненнее чем то, что на данный момент ощущало его тело.

Боже, он так ясно все помнил: доджен принес официальный документ и потребовал немного крови для ритуала очищения. Куин забросил рюкзак на плечо и вышел из отчего дома в последний раз. Простиравшаяся перед ним дорога была мрачной и опустевшей…

О, постойте-ка, с ним разговаривал Джон.

Перед глазами Куина, Джон, быстро что-то показывал жестами рук, требуя от него ответа, и парень ответил, только чтобы кое-что уточнить…

— Это реальность? — пробормотал Куин.

Мгновение Джон выглядел удивленным.

«Это должна быть реальность, — думал Куин. — Потому что Почетный Караул приходил за ним летом, а воздух, которым он сейчас дышит, был морозным.

Опираясь рукой о заснеженную землю, Куин оттолкнулся так сильно, как только мог. Когда у него не получилось сдвинуться более чем на дюйм или два, он позволил себе то, что не требовало комментариев… отключиться.

Звук «вдыхания кокса» по другую сторону двери заставил мужчину крепче сжать рукоять ножа.

«Во ебанько».

Первое правило любого успешного наркодилера — не употреблять свой товар. Это удел финансирующих этот бизнес наркоманов. Его употребляют нужный для достижения власти сброд. Вроде торгующих собой на улицах проституток.

А главная шишка этого бизнеса не пользуется этим товаром. Никогда.

Логика была слишком звучной, фундаментальной, и ничем не отличающейся от того, скажем, как пойти в казино — площадью в шесть миллионов квадратов, достаточной, чтобы разместить и накормить одну маленькую страну, с всюду покрытым чертовым сусальным золотом — а позже удивляться, как спустил все свои деньги. Если прием наркоты был такой уж клевой идеей, тогда почему от этого дерьма регулярно гибли люди, рушились чьи-то жизни, и кто-то благодаря им попадал в тюрьму?

Идиот.

Мужчина повернул ручку и толкнул дверь, которая, естественно, оказалась не заперта. Войдя в убогую комнату, его окружил запах детской присыпки… будто не привык ощущать его на себе.

Этот неприятный, въедливый запашок оказался единственным отрицательным моментом его перерождения. Все остальное — сила, долголетие, свобода — его устраивало. Но, бля, этот запах…

Неважно, сколько бы одеколона он на себя не вылил, все равно не мог его ничем перебить.