|
Поэтому ей пришлось продолжать: — И говорят, ты с ней целовался. С этой Валерией! — Кристина говорила, и ее охватывала ярость. — Вульгарная, отвратительная баба! Крупье! Как ты низко пал! Валяться с постели с бабой из казино! Я была о тебе другого мнения! — И очень зря, — с ледяным спокойствием ответил Вадим. — Ты же валялась в постели, по твоему собственному выражению, с игроком из этого казино? А на какие такие средства ты ходила по ресторанам, а платья и все такое на какие деньги тебе покупались? Ты хоть раз задумалась над этим? Нет, — ответил он, потому что Кристина молчала. — Что я, Рокфеллер? Да, мне платит Спорткомитет, но на эти деньги дни рождения в «Астории» не закатишь! Если хочешь знать, эти деньги я выиграл на рулетке. Да, милая моя, черное-красное, чет-нечет! И без помощи крупье у меня бы ничего не вышло, ты же понимаешь, что это за мир, — тут Вадим несколько отступил от истины. Потрясенная Кристина молчала. — Так-то, дорогая, помолчи насчет крупье. — И ты всегда, и раньше… — пробормотала она. — Насчет того, что было раньше, тоже могу сказать, — продолжал Вадим. — Наша семья давно живет тем, что продает дедушкины картины. Овеществленный труд предков, как выражается мой отец. Теперь тебе понятно? — Как продаете? — поразилась Кристина. — Как же это можно? — Просто. Знаешь, если бы все художники и их семьи оставляли картины себе, то и музеев бы не было, и коллекций, и эрмитажного собрания живописи. Вот недавно приходил один англичанин, хотел купить «Женщину с петухом». — Неужели и ее… — в ужасе прошептала Кристина. — А что? — с убийственным спокойствием ответил Вадим. — Не голодать же. Мы привыкли к определенному уровню жизни. Вот и проедаем то, что есть… — Вот, значит, ты какой, — сказала Кристина, — а я думала… — И зря. Ты много чего обо мне думала. Помнишь ту ночь, когда мы познакомились? Ты думала, что я тебя спас, так? — Да… — пробормотала Кристина, уже предвидя, что сейчас откроется ей. — Так вот, — с самолюбованием сказал Вадим, — это я тебя сбил. Пьяный был за рулем. Сбил и бросил на улице, пусть добрый дядя тебя подбирает. Или давит. — Но… — пыталась возразить Кристина. — И уехал, — продолжал Вадим, — а потом вернулся. Увидел, что следующая машина чуть тебя не сбила уже совсем всерьез. Пожалел тебя. — Он замолчал. — И теперь раскаиваешься, — продолжила за него Кристина. — Я этого не говорил. И тут Кристиной овладел гнев. Еще никогда в жизни она не испытывала такой ярости. Она разом вспомнила все, чем был для нее этот человек, его дом, его родители. И казалось, что любви к нему уже не осталось ни капли. Она вспомнила, как робела перед ними всеми, которые казались ей существами высшего порядка, а на деле оказались обычными мелкими людишками. Людьми, способными проедать картины, которые думают, не продать ли «Женщину с петухом»? — Верно, не говорил. Но думал. Сейчас подумал. И правильно. Лучше бы ты меня оставил тогда на улице, в грязи, под дождем. Лучше бы меня сбила машина, все равно, пусть на смерть. Уж по крайней мере тогда я бы не познакомилась с ТОБОЙ. Вот это и было самое главное несчастье в моей жизни. Я ненавижу тебя, ненавижу твой лживый дом. Рафинированные интеллигенты, да вы хуже последних скотов, хуже бомжей с вокзала. Потому что те, по крайней мере, не врут, не говорят красивых слов, не прикидываются солью земли. Ах, мы художники, искусствоведы, ученые, мы петербургская интеллигенция с корнями. |
