Ни одна не сработала.

Помимо этих немногих записей почти все страницы были заполнены отчетами о довольно прозаичных делах: доставила продукты и припасы туда-то, спасла жизни там-то; действовала Нико почти всегда вблизи от дома. В духе доброго самаритянина.

Без семьи? Ладно, понятно.

Планету не спасти? Тоже ясно.

Однако в распоряжении Нико оказалась прямо-таки штуковина в духе маховика времени, как у Гермионы. И уж конечно, она могла совершить большое дело. Под стать этой почти божественной силе.

Кит. Его сюда не привести. Тогда надо отыскать его Дакоту и предупредить о том, что случится с ним в Уотерфорде. Если до рождения Кита еще несколько лет, то и Дакота тот Городок – где бы он ни был – найдет тоже не скоро.

С другой стороны, если Нико удастся эта задача, есть вероятность, что Кит вовсе не покинет Городок, а это изменит будущее следующей Жизни. Возможно, получится найти и предупредить его на пути в Уотерфорд.

Быстренько просмотрев дневники, Нико убедилась, что ни одна попытка спасти Кита успехом не увенчается. Ладно, в этом в мире Кита страшная участь еще только ждала, и Нико утешалась этим, хотя ее не оставляло чувство, что ее облапошили.

Снаружи начался снег.

Нико поднялась с дивана с твердым намерением пойти наверх за мачете и сделать необходимое дело, но вместо этого подошла к полкам с виниловыми пластинками. Она смутно помнила переливчатые мотивы из старого папиного радиоприемника, но, вообще, ее познания в музыке ограничивались песнями, что они исполняли в Сельском Доме «а капелла». Нико наугад сняла с полки пластинку: «Бич бойз», «Pet Sounds». Пришлось немного повозиться, но наконец Нико разобралась, как работает вертушка, и заиграла музыка. Нико расплакалась, поняв, что никогда еще по-настоящему не испытывала радости.

Разве что с Ленноном.

Доставщик

После этого все как в тумане. Остаюсь в Сельском Доме еще на какое-то время – на несколько дней, а может, недель или даже на месяц.

Время отныне ничто, время – ветер. Я едва ощущаю его, когда оно проносится мимо порывом.

Снаружи горы снега. Значит, на дворе январь или февраль.

Сколько бы я ни оставалась тут, я задерживаюсь. Перемена случается быстро или попросту незаметно: вот Сельский Дом мне родной, скрипит половицами, как в детстве, точно любящая старушка с артритом, а вот я уже сирота.

В доме всюду эхо.

В голове рождается мысль.

Меньше часа уходит на сборы: запаянные пакетики с едой из подвала, карты, зажигалки и прочее – облачаюсь в биокостюм, и вот я уже снова в лесу. Тут, среди братьев и сестер деревьев, мне уютнее, чем где бы то ни было за последние недели, дни, а то и месяцы.

Есть в лесу что-то такое, что заставляет вспомнить поэму, которую я прочла над могилой папы. Вся в земле, выкопав яму в полу, я сквозь слезы пыталась прочесть Уитмена. Это был старый папин томик «Листьев травы». Ничего оригинальнее в голову не пришло.

Маму я похоронила много лет назад, и у меня было полно времени залечить эту рану и жить дальше, но при виде свежего холмика в погребе я вспомнила, что в этой Жизни она умерла всего несколько недель назад, и от этого тоска лишь многократно усилилась. И вот я читала над обеими могилами, поражаясь благу периферийных подстроек и лет, что я спасала родителям жизнь, хотя это и стоило мне места рядом с ними…

– «Ни жизнь, ни земля не дали тебе того, чего молча желал ты. Ну так вперед, Странник, плыви, ищи, и найдешь».

Вот тогда-то я и увидела ее.

Следующую поэму в сборнике. Я читала ее прежде, годы назад, в свою первую ночь в доме, когда в одиночестве искала компанию себе на страницах книги.