— Чем могу служить?

— Ничего не меняется, Патрик. Здесь даже пахнет так же, — сказал Диллон.

Масей вынул лупу и нахмурился:

— Я вас знаю?

— А как же, Патрик? Помнишь ту жаркую ночь в июне семьдесят второго, когда мы подожгли склад «оранжевого» Стюарта и застрелили его и двух его племянников, когда они выскочили на улицу. Дай вспомнить, нас там было трое. — Диллон взял сигарету и медленно раскурил ее от зажигалки. — Там был ты, твой сводный брат Томми Мак-Гир и я.

— Пресвятая Богородица, Син Диллон! Ты ли это?

— Собственной персоной, Патрик.

— Господи, Син, я никогда не думал, что увижу тебя снова в этом городе. Я думал, ты…

Он замялся, и Диллон спросил:

— Думал что, Патрик?

— Что ты в Лондоне или где-нибудь еще, — пролепетал Патрик, заикаясь.

— А откуда у тебя такие мысли?

Диллон подошел к двери, запер ее и опустил жалюзи.

— Что ты делаешь? — спросил Масей с тревогой.

— Я просто хочу по-дружески поболтать, старина Патрик.

— Нет, Син, нет! Я не связан с ИРА, уже давно.

— Ты знаешь, как они говорят, Патрик: можно войти, но выхода нет. Кстати, как поживает Томми?

— А… Син, я думал ты знаешь. Бедный Томми мертв уже пять лет. Застрелили свои. Глупая ссора между Провосом и одной из отколовшихся группировок. Предполагали, что это была ИНЛА.

— Это правда? А ты случайно не видел кого-нибудь из старых приятелей в эти дни? Например, Лиама Девлина?

Диллон попал в точку: Масей не смог скрыть испуг.

— Лиама? Я не видел его с семидесятых.

— Да ну? — Диллон поднял крышку в конце прилавка и обошел его. — Какой же ты ужасный врун! — Он ударил его по лицу. — Теперь ступай туда, — сказал он и втолкнул его в каморку за ширмой.

Масея охватил ужас.

— Я ничего не знаю!

— О чем? Я еще ни о чем тебя не спрашивал, но хочу сказать тебе пару слов. Томми Мак-Гир не умер. Он живет где-то здесь, в этом прекрасном городе, под другим именем. И ты мне скажешь где именно. Во-вторых, Лиам Девлин навещал тебя. Я прав, не так ли? — Масей помертвел от страха, а Диллон опять ударил его по лицу. — Так я прав?

Масей был сломлен.

— Пожалей меня, Син, пожалуйста. Мое сердце… у меня может быть приступ.

— Да, если ты будешь упрямиться. Обещаю тебе это.

— Хорошо. Девлин был здесь рано утром и спрашивал про Томми.

— Сказать тебе, что он говорил?

— Пожалуйста, Син… — Масея трясло. — Я болен.

— Он сказал тебе, что старый скверный Син Диллон на свободе, в Лондоне, что он хочет помочь схватить его и что не может быть лучшего источника информации о нем, чем старый приятель Диллона Томми Мак-Гир. Я прав?

Масей кивнул:

— Да.

— Ладно, уже лучше. — Диллон закурил еще одну сигарету и указал на большой старомодный сейф в углу: — Там ты хранишь оружие?

— Какое оружие, Син?

— Перестань, не делай из меня идиота. Ты годами торговал оружием. Открой сейф.

Масей достал ключ из ящика стола, подошел и открыл сейф. Диллон оттолкнул его в сторону. Внутри было несколько пистолетов: старый вебли, пара револьверов, смит-вессон. Один пистолет заинтересовал его — американский армейский автоматический кольт-0,45. Син взял его в руки и проверил, заряжен ли он.