Чем еще она хороша, так это тем, что после нее снятся такие сны…

Но на этот раз ничего хорошего не приснилось… все было мутное, как в тумане и совершенно бессмысленное. К тому же, повторяющееся снова и снова.

Не стоило пить слишком много. Это, конечно, правда, просто на душе было мерзко, надо же было чем-то залить… Осточертело все… разведки, засады. Трофеи тоже. А на жмуриков этих, особенно двух маленьких смотреть было даже жалко, на сердце скребли крысы, и кто-то нашептывал, что настанет день, и его, Ива, убьют точно так же. Или почти так же… Опять думалось о том, что до двадцати осталось всего четыре года. Вдолбили же в голову, что это счастливый возраст. В смысле, доживешь — счастливчик. Значит новомодный Бог Войны тебе благоволит. Одни считают так, вторые говорят: доживешь до двадцати, принеси большое пожертвование в Храм, и тебя не забудет Настоящий Бог…

Еще думалось о сыне, Михе, которому едва исполнился годик. Он сейчас с матерью, на слете. Спит в теплом доме, возле очага и видит детские сны. А на стене висит подаренный отцом новенький автомат. Мальчонка еще мал для него, но настанет день, и он возьмет свое оружие и выйдет сначала на тренировочное поле, а через пару лет уже и на поле боя. Повезет ему, вот этому малышу, или нет? Ведь первый бой труднее всего… Он не знает. Ив не знает… Миху будет всего пять, когда Иву стукнет двадцать. А ведь так хочется увидеть, как парнишка вырастет, как будет взрослеть день ото дня, становясь настоящим мужчиной, гордостью клана и отца… Говорили же, надо жениться раньше. Холостяком оно конечно жить проще. Но стоить чем-то пожертвовать, чтобы увидеть, как растут твои дети. Дети… у многих ивовских ровесников уже по два, по три года старшим… Ну, Ив редко когда слушал чьи-нибудь советы, предпочитал разбивать обо все углы собственную «дурную башку»… а зря…

Прикинул, что трофеи лучше продать, Миху купить чего-нибудь. Чтоб больше не болел, а то взялся в последнее время… Марка плохо кормит его, что ли… думает, все знает, раз на полгода старше… А вообще, домой бы сейчас… Эх, выпить с друзьями, прийти после этого домой, всласть наругаться с Маркой, потом помириться… да забраться в женушкой в постель… эх… Вот такие вот мысли, как тут не выпить… тем более, нет никого. Только жмурики. Ха-ха, ну они-то давно уже спят…

Ив проснулся с тяжелой головой; болеть-то после «Грифовской» она не болит, но весит целую тонну… Поднялся на локте, потом сел, протирая сонные глаза. Было темно. Наверно, оставленный на ящиках фонарик потух.

В темноте что-то двигалось. Крысы. Довольно неприятно оставаться с целой их ордой наедине… Ив похлопал по карманам в поисках зажигалки. Эти твари огня боятся — жуть…

Зажигалки не было… пистолей тоже… вообще ничего. Трофеи! Вот тут стояли, в углу… Ив матюгнулся, злясь больше на себя, старого алкаша. У кого еще могли спереть все пожитки прям из-под носа… хотя… как они тогда пролезли в бункер? Точно. Дверь была заперта изнутри…

— Здравствуй, воин клана «Невидимок», — явно издеваясь, сказал голос из темноты, и что-то большое сдвинулось с места, прошуршав по полу.

— Здравствуй, — также ответил Ив, только прибавил, — большая крыса.

— Храбрый маленький парень, — равнодушно похвалил голос.

В темноте вспыхнул фонарик, направленный на Ива. Ив зажмурился и секунд пять привыкал к свету. «Большую крысу» теперь вообще не было видно. Все, что свет выхватывал из темноты, так это несколько пальцев руки, держащей фонарик. На руке кожаная перчатка с обрезанными пальцами. Очень по-снайперски…

— И что же ты здесь делаешь? — поинтересовался голос.