— Так вот куда она тебя запихивала…

— А вы думали в трусы, да, мастер?

Если честно, то мелькнула такая мысль. Уж больно тогда Костя реалистично орал на Иону, чтобы она не запихивала куда-то жабу. Но я никому в своих фантазия не признаюсь.

Не обращаю внимание на Костю, сую руку в кувшин, достаю несчастное создание. Жаба сразу соскальзывает с рук, со звуком «пуньк» падает на камень, переворачивается на спину, покачивается туда-сюда. Глазки бегают во все стороны.

— Принцесса, ты что… надралась?

Череп хрюкает:

— Девка ее споила, мастер. Она вас к ней приревновала.

Тычу пальцем в жабье пузо.

Квээээ…

Еще раз.

Квэээээ…

— Кость, ей плохо.

— Я уж думаю.

— Эй, принцесса, я тебе искусственное дыхание делать не буду.

— Чейта, мастер? Нет уж, вдуйте ей.

— Замолкни.

— Не-а.

Резко встаю с жабой в руках, подхожу к Косте на столе.

— Вот сам и вдувай.

Открываю черепу пасть…

— Нет, мастер! Нет! Нет! Нет!

Запихивая жабу в пустую черепушку…

— Не….

Костя замолкает. Хлопаю глазами.

Так, не понял.

— Ко-о-о-ость? Ты живой или еще мертвый?

Тишина. Только несчастное и предсмертное «квэ-э-э-э».

— Костя? Только не говори мне, что ты… заткнулся.

Тишина.

Скалюсь довольным мамонтом, достаю принцессу из черепа.

Тишина.

— Костя-я-я-я, можешь не молчать, ты меня не обманешь…

Голос Кости таит в себе вселенскую обиду вперемешку с кривлянием:

— Коффя, мофефь не мофять ты фефя не оффанешь…

— Это всё?

— Ой, всё.

Хлопаю по костяной макушке:

— Во-о-о-от оно что. Значит с жабой в свой пустой черепушке ты замолкаешь. Интере-е-е-есно почему бы это?..

Тишина.

— Обиделся?

Тишина.

Улыбаюсь еще шире:

— Чего молчишь? Тебе что, в рот жаба залезла?

Молчит, гад.

— Слушай, почему так, а? Вообще не вижу никакой взаимосвязи. Жаба в черепушке, и ты молчишь. Странно же, а?

Тишина.

Пожимаю плечами, оставляю принцессу у черепа, а не в нем, подхожу к Ионе. Трогаю ее за плечо. Хорошо так дрыхнет. Ладно, можно сделать ей сюрприз. Так даже удобнее. Меньше будет неожиданностей.

Оборачиваюсь на Костю:

— Жди свою жертву.

Тьма…

…

Свет…

Я плавно приземляюсь на мох, а Иона плюхается навзничь в ногах Торна.

— Хм… Перегар, — констатирует он.

— Ага. Вина оставалась мало, но ей и этого хватило. У нее, похоже, непереносимость алкоголя.

— Такое бывает?

Еще как. Аллергия на алкоголь довольно частое явление. Краснеешь, сердце бьется, давление скачет.

— Бывает.

Иона открывает сонные глаза, моргает. Замечает не сталактиты, а небо и кроны деревьев.

— Воробушки! — вскакивает они, но Торн хватает ее за шкирку.

Иона вырывается, дергается, но Торн только приподнимает ее, отрывает от земли.

— Что за дела?! Эй, дядька! Римус! Дерево! Свежий воздух! О, Крот…

Ионе перестает барахтаться, расслабленно висит в воздухе, смотрит на скулящего геоманта по кличке Крот.

— Да отпустите вы меня, никуда я не убегу!

Торн вопросительно смотрит на меня, и я еле заметно киваю.