Хочу читать, а книга выпадает,

         Долит зевота,

         Так и клонит в сон…

         А за окном

         Протяжный ветр рыдает,

         Как будто чуя

         Близость похорон.

         Облезлый клен

         Своей верхушкой черной

         Гнусавит хрипло

         В небо о былом.

         Какой он клен?

         Он просто столб позорный –

         На нем бы вешать

         Иль отдать на слом.

         И первого

         Меня повесить нужно,

         Скрестив мне руки за спиной:

         За то, что песней

         Хриплой и недужной

         Мешал я спать

         Стране родной.

         Я не люблю

         Распевы петуха

         И говорю,

         Что если был бы в силе,

         То всем бы петухам

         Я выдрал потроха,

         Чтобы они

         Ночьми не голосили.

         Но я забыл,

         Что сам я петухом

         Орал вовсю

         Перед рассветом края,

         Отцовские заветы попирая,

         Волнуясь сердцем

         И стихом.

         Визжит метель,

         Как будто бы кабан,

         Которого зарезать собрались.

         Холодный,

         Ледяной туман,

         Не разберешь,

         Где даль,

         Где близь…

         Луну, наверное,

         Собаки съели –

         Ее давно

         На небе не видать.

         Выдергивая нитку из кудели,

         С веретеном

         Ведет беседу мать.

         Оглохший кот

         Внимает той беседе,

         С лежанки свесив

         Важную главу.