На поприще крестьянских бед

         Цвели имперские сатрапы.

         ……………….

         Монархия! Зловещий смрад!

         Веками шли пиры за пиром,

         И продал власть аристократ

         Промышленникам и банкирам.

         Народ стонал, и в эту жуть

         Страна ждала кого-нибудь…

         И он пришел.

         …………………

         Он мощным словом

         Повел нас всех к истокам новым.

         Он нам сказал: «Чтоб кончить муки,

         Берите всё в рабочьи руки.

         Для вас спасенья больше нет –

         Как ваша власть и ваш Совет».

         ………………….

         И мы пошли под визг метели,

         Куда глаза его глядели:

         Пошли туда, где видел он

         Освобожденье всех племен…

         ………………….

         И вот он умер…

         Плач досаден.

         Не славят музы голос бед.

         Из медно лающих громадин

         Салют последний даден, даден.

         Того, кто спас нас, больше нет.

         Его уж нет, а те, кто вживе;

         А те, кого оставил он,

         Страну в бушующем разливе

         Должны заковывать в бетон.

         Для них не скажешь:

         «Ленин умер!»

         Их смерть к тоске не привела.

         ………………..

         Еще суровей и угрюмей

         Они творят его дела…

    <1924>

Метель

         Прядите, дни, свою былую пряжу,

         Живой души не перестроить ввек.

         Нет!

         Никогда с собой я не полажу,

         Себе, любимому,

         Чужой я человек.