|
- Мне казалось, что теперь здесь живут Хардвики. Молочник поставил корзину на землю и сдвинул шляпу на затылок. - В настоящее время здесь никто не живет, - ответил он, почесывая лоб. - Иначе я бы знал об этом. Людям ведь нужно молоко, а доставляю его сюда только я. - Понятно, - сказал я, хотя, откровенно говоря, ничего не понимал. - Вы не думаете, что они могли сдать дом кому-нибудь в аренду? - Я обслуживаю мистера Майерса уже в течение восьми лет, и за это время он никогда и никому не сдавал дом. Он всегда уезжает в это время в отпуск. Молочник поднял корзину, и я понял, что разговор со мной ему порядком надоел. - Вы не знаете здесь Джона Хардвика? - спросил я без особой надежды. - Такого здесь нет. Иначе я бы знал. - Кивнув мне, он сел в грузовик и поехал к дому 37. Моей первой мыслью было проверить адрес: может, я что-то перепутал. Но я хорошо знал, что это невозможно. Хардвик ясно назвал адрес и даже записал на карточке. Выходит, мне заплатили триста долларов за ночное дежурство у пустого бунгало? Может быть, молочник ошибается, и в доме все же кто-то есть? Я вернулся к дому 33 и снова открыл ворота. Мне не понадобилось заходить внутрь чтобы убедиться, что дом пуст... У бунгало был нежилой вид. У меня появилось неприятное чувство. Не собирался ли этот таинственный Хардвик убрать меня с дороги на эту ночь? Трудно поверить, чтобы человек, находящийся в здравом уме, мог выбросить триста долларов только за то, чтобы убрать меня на двенадцать часов. Я ведь не какая-то там важная персона. Эта мысль не давала мне покоя. Внезапно мне захотелось побыстрее попасть в свою контору. Это в данный момент было важнее, чем душ и бритье. Я сел в машину и поехал в город. Уличное движение еще не было интенсивным, и я добрался до конторы за несколько минут. Швейцар подметал пол, что-то ворча себе под нос. Он бросил на меня тупой взгляд и отвернулся. Этот человек ненавидел всех, включая и себя самого. Я поднялся на четвертый этаж и быстро прошел по коридору к знакомой двери, на которой черными облупившимися буквами было написано: "Нельсон Райан, частный детектив". Я достал ключ, но почему-то не вставил в замок, а взялся за ручку и повернул ее. Дверь была не заперта, хотя накануне вечером я запирал ее. Я осторожно отворил дверь и заглянул в небольшую прихожую, где стояли стол с растрепанными журналами и четыре расшатанных стула. Внутренняя дверь, ведущая в мой кабинет, была приоткрыта! Перед уходом я ее запер... Неприятное чувство снова охватило меня. Подойдя к двери, я распахнул ее настежь. Лицом ко мне в кресле для клиентов сидела хорошенькая китаянка в зеленом с серебром "чунгазане" с разрезами по бокам, обнажавшими красивые ноги. У девушки был спокойный, безмятежный вид. Судя по небольшому пятнышку на левой груди, ее застрелили быстро и профессионально. Так быстро, что она даже не успела испугаться. Кто бы это ни сделал - чистая работа. Я осторожно коснулся ее лица. По-видимому, она умерла несколько часов назад. Глубоко вздохнув, я взялся за телефонную трубку и набрал номер полиции. В ожидании полиции я постарался лучше рассмотреть свою посетительницу. Молодая, года 23 - 24, в дорогом платье, тонких нейлоновых чулках и модных туфлях. |
