А того хуже — если он от страха напьется… Случилось такое пару раз — пока я не приказал строго-настрого изъять всю выпивку из пределов его досягаемости. Так что теперь его еще и от недостатка спирта в организме колбасит… Непонятно? А эти, нлять, революционные воспитатели из него алкоголика сделали. Регулярно напаивая мальца вдрабадан. Для приобщения, видимо, к народной культуре (наряду с обучением сапожному ремеслу. Как Ваньку Жукова, ага…) Так что он в итоге привык. И без дозы одно время вообще спать отказывался идти. До истерики совершенно невменяемой. Вот мне и пришлось придумывать замену.

Вот я и придумал…

Рассказывать ему сказки. Какие знаю. А знаю я, к счастью, без преувеличения, немало. А по нынешним временам — так не просто немало, а сплошные шедевры. Поскольку ни братья Гримм, ни Ганс Христиан Андерсен покуда еще неизвестны в этом мире. Про более поздних авторов уж и не говорю… Один «Карлсон, который живет на крыше» произвел на мальчишку совершенно убойное впечатление… А я не только эту историю знаю… Так что пока баек хватает…

Ну — тоже не шедевр, как и давешняя песенка. Ну так и я не Пушкин — как смог, так и перевел. Да и сам-то оригинал, надо отметить — тоже далек от совершенства. Но для такого вот непритязательного исполнения — вполне годится… Мальчишку уже захватил ритм стиха и его содержание: глаза горят, все внимание на меня, пальцы ухватились за одеяло… Все страхи забыты — ребенок ждет начала захватывающей истории… Ну — вот она…

— Когда-то, давным-давно, был неподалеку отсюда один вольный город. Известный в окрестных землях как Город Мастеров… И жил в том городе простой подметальщик улиц — юноша по имени Караколь…

Беда только, что эта вечерняя сказка — единственный успех во всем деле с королем. А вот в остальном…

Мало того, что у пацана сильнейший психоз, сформированный теми условиями, в которых его содержали, а также алкоголизм и совершенно бомжовые манеры (ну, его же на «санкюлота» обучали…) — так у него, похоже, еще и отставание в умственном развитии. Примерно как раз на те пару лет, когда из него выбивали «аристократическое воспитание». Правда, точно определить это пока не получается — он говорить нормально не может: заикается, дергается, сложные фразы не произносит — но хорошего все равно мало. Может, со временем и выправится, конечно — а если нет?

Но еще хуже обстоит с туберкулезом.

Так как «чЮдесного исцеления юного Л. Капета св. Бонапартом посредством наложения длани» пока не произошло. И непонятно вообще — есть ли эффект. Разве что больному — ну ребенок ведь! — кедровое масло уже надоело. И приходится исхитряться, чтобы впихнуть в него очередную порцию. Чего мы только не придумывали… Вплоть до того, что теперь вообще сами все поголовно этим маслом питаемся — в том числе и в профилактических целях полезно — и нам оно тоже в горло уже не лезет (спасибо милому другу полковнику Дюруа: ресторатор, занимающий нынче пост коменданта Тампля, оказался отличным поваром и все время умудряется готовить еду так, чтобы кедровое масло в ней не особо ощущалось). Вот не думал никогда, что буду испытывать такое отвращение к кедровым орехам! А теперь смотреть на них спокойно уже не могу…

Не знаю уж, в чем тут дело. Может быть, в том, что это кедровые орехи местного — европейского производства? Наполеон эту штуку называет «итальянская сосна» — пиния, а орехи, соответственно — pinoli, то есть сосновые.