Ну а чего удивительного, на улице осень, дело идет к зиме, и периодически выпадает снег. Так что теплая куртка тут в самый раз, без нее легко можно замерзнуть.

— Куртка, — сказал он. — Ты в военной куртке.

— И что? — спросил я. — У вас, типа, в таком не пускают?

— Не пускают, — он покачал головой.

Я знал, что войду в любом случае, и даже знал, что начнется конфликт, но надеялся, что в клуб у меня получится попасть без него. Да, потом так или иначе придется драться, в служебные меня никто просто так не пропустит, но и там были варианты. Поэтому я решил сыграть с ним в игру. В свое время Шерлок, хакер и мой напарник, объяснил мне кое-что по поводу социальной инженерии. И вот пришло время воспользоваться полученными знаниями.

— Мужик, — я поморщился. — Не канифоль мне мозги. На улице холодно, а это — моя единственная теплая куртка. С войны осталась. Сам знаешь, ветеранам не так просто, и купить новую куртку… Дорого это.

Вот так вот. Куртка — вещь действительно недешевая, и многим приходится покупать их в рассрочку, а то и кредит. И если у тебя осталась хорошая казенная куртка, то почему бы ее не носить? А шрамы на мне, да и в целом внешний вид подтверждал слова о том, что я ветеран. Все правдоподобно.

На его лице отобразился мыслительный процесс, после чего он кивнул и сместился в сторону, убрав руку.

— Только не создавай проблем, хорошо?

— Никаких проблем, — развел я руками. — Я отдыхать пришел.

Соврал. Но своего добился — меня пустили внутрь.

Достав из кармана брюк кошелек, я отсчитал пару мелких купюр и подошел к кассе. Положил их на лоток в окошке — за вход тут было принято платить. Девушка, сидевшая в небольшом помещении, отделанном неоновыми лампами, посмотрела на меня уставшим взглядом, после чего спросила:

— Нет возможности через банк заплатить?

— Неа, — я покачал головой. Мне уже давно не приходилось расплачиваться со своего банковского счета, да он и пуст был. Либо наличка, либо крипта, чтобы не оставлять лишних следов. — Сдачу можешь оставить себе.

— Ладно, — вздохнула она. — Проходите.

Миновав фойе, я вошел в главный зал клуба, и меня тут же оглушила музыка, даже слуховой имплант чувствительность понизил, настолько она была громкой. На танцполе в свете лазерных лучей и прожекторов дергались люди, еще больше их сидели за столиками. Я успел отметить на себе несколько обдолбанных взглядов, двинулся дальше, сканируя лица.

Мое внимание привлек высокий мужчина с фигурной бородой, лицо которого я заметил всего на секунду, но успел проверить по базе. И он явно выделялся среди остальных посетителей, и не только потому что был одет гораздо дороже, и следил за собой лучше. А потому что имя у него было не русским. Звали его Кристофф Шнайдер, и он оказался родом из Германии.

Интересно. Западный корпорат, а других тут не бывает, а зависает в каком-то заштатном клубе. И чего это ему тут понадобилось?

Его спина через несколько секунд скрылась за шторкой, ведущей в сторону ВИП-лож.

Я же двинулся дальше, прошел мимо бара, подумал, стоит ли выпить, но решил, что нет, не сегодня. Алкоголь я люблю, да и от пары бокалов со мной ничего не случится, но настроения как-то нет.

Поэтому я направился прямо ко входу в служебные помещения, где стоял еще один охранник, такой же мордоворот, одетый в серый костюм. Где они их набирают вообще? И ведь похожи с тем, что на входе стоит, словно братья близнецы. Интересно.

Я направился прямо к нему, остановился в шаге и проговорил:

— Мне надо встретиться с Фрином.

Фрин — это местный хозяин, тот самый, что купил партию наркоты.