Не будь у меня седых волос, после падения самолета, на котором должна была лететь Марша.

- Хватит. Я просто теряю время, беседуя с больным, безумным человеком. - Я криво усмехнулся. - Ничего нового ты мне не сказал. Так, спел песню о собственном предательстве... На твоей совести - жизни людей. А это - приговор.

Безобраз, в ответ на эти слова начал облачаться в доспех, новенький и блестящий.

Как и я, все это время он не только трепался, но и собирался силами, для нового боя.

- Стоп. - Выдохнул я, останавливая время.

Уже не свое, а именно это, время места-пространства в котором мы сейчас находились. - Могу тебя разочаровать и, к сожалению, смертельно... Ты не бессмертен. Ты - болен. Ты - Безумен. А безумец, облеченный правом дара - страшнее акулы.

Мой противник замер, пытаясь разорвать время, сорвать мою паутину, освободиться и нанести удар новеньким мечом, обычным "бастардом", пришедшим на смену пожеванному эспадону.

Ему нужен один удар.

- Не-а... - Покачал я головой, уже не радуясь собственному превосходству или тем дарам, что переполняли меня. - Не сейчас.

- Ты не сможешь меня убить. - Мысль Безобраза, в отличии от его тела, время преодолеть смогла. - Ты не выберешься отсюда. Ты даже не знаешь, где ты находишься!

Нимб над головой почти поблек, образы менялись, но уже не с той завораживающей быстротой, что в самом начале.

- Нет... Сегодня явно не твой день. - Я осторожно улыбнулся, ощупывая языком острые бугорки отрастающих зубов. - Мне все равно, где я нахожусь. И я спокойно уйду, а если захочу - вернусь обратно.

- Ты не знаешь тропинки над пропастью! - Мысленный голос Безобраза казался странно знакомым, словно мы встречались, только уже очень давно.

А может быть и встречались?

- Тропинки? Той, что ведет к пещере? Блин, пойми ты, болезный, не нужны мне твои тропы, пещеры и тяжкие переходы. В отличие от тебя - я здоров.

- Надо было убить тебя сразу, как только я понял, кто ты! - Выплюнул мне в лицо свои мысли, человек, который все больше и больше, казался мне знакомым.

- Привет из Голливуда! - Широко ухмыльнулся я. - Сколько пафоса и полное отсутствие стиля. Лишь искалеченное сознание рядового, да и не только рядового, человека.

- Ты меня не убьешь! - Безобраз разобрался с "паутиной" и расплылся в улыбке.

- Да. Я тебя не убью. - Со вздохом признал правоту своего противника, я. - Защит накрутил ты, совсем не зря... Только... Так беспокоясь за свою драгоценную жизнь, ты забыл о том, что в голове тоже много чего надо... Так что, в одном ты совершенно прав - следовало убить меня сразу, а не дарить целый мир и полгода времени, на раскачку... И, болтать со мной - тоже не следовало.

Я чувствовал, как нити "безвременья" начинают звучать как струны гитары, напоминая, что играть со временем совсем не просто. В висок принялись медленно впиваться тонкие иглы.

- Мы еще встретимся! - Пообещал мне Безобраз, расплываясь в улыбке.

- А вот это - вряд-ли. - Я сжал виски пальцами. - Физический вред я тебе причинить не смогу. Но... Ты сам себя прикончишь.

- Не дождешься!

- И снова - ты прав! - Боль в висках уже становилась непереносимой, но только так, через нее, я мог сделать то, что задумал. - Не вижу удовольствия наблюдать за суицидником. Я лишаю тебя дара, Миро!

- Это, какого дара ты меня лишаешь? - Миро, человек в моем городе известный своей уникальностью, рассмеялся, не обратив внимания на то, что его узнали. - Дара разума?

- Нет. - Не скрою правды, такие моменты я обожал. - Дара Безумия.

Разбившийся нимб осветил вспышкой место нашего боя, выжигая все, до чего дотянулся.

Мир вокруг нас не выдержал, дрогнул и стал опадать стеклянным витражом, в который попал футбольный мяч удачливого мальчишки, промахнувшегося по воротам.

"Вот тебе и вывезли население.