Ей не может быть тяжело, так как ее не существует, вернее, не существует Торы-ребенка, а… кто же тогда? Машина? Болезненная иллюзия? Одна из тех, что видят перед смертью.

— Нет, — Тора ставит чайник на стол и белые завитки пара исчезают.

— Что «нет»?

— Я не иллюзия и ты не ум…мираешь, — слово она произнесла с явной неприязнью.

— Ты мысли читаешь?

— Мысли? Я просто слышу. Иногда так, как сейчас, иногда иначе. Ты тоже умеешь слушать, но в одну сторону, по ниточкам, вот по этим, — Торина рука замирает в миллиметре от нити, связывающей меня с Рубеусом, я не знаю, как такое возможно, ведь сама связь по определению бесплотна, вернее, не то, чтобы бесплотна, но… это чистой воды энергия, а как можно увидеть энергию? Но Тора видела, а я чувствовала, что стоит ей захотеть, и нить связи разорвется точно так же, как рвется самая обыкновенная нитка.

— Когда здесь, — Тора все-таки касается нити, и та отвечает на прикосновение болезненным звоном, от которого в моей голове вспыхивает огненный шар.

— Когда ты говоришь здесь, то я слышу очень хорошо, — как ни в чем ни бывало продолжает Тора, хорошо, хоть руку убрала. Прихожу в себя медленно, а у чая появляется неприятный металлический привкус.

— Значит, ты слышишь?

Она кивает, намазывая кусок булки вареньем. Тягучее, мутно-розовое, оно капает на белоснежную скатерть, и Тора, поддев каплю пальцем, слизывает.

— Раньше не сразу слышала, потому что не было этого. Как оно называется?

— Связь.

— Смешно. Раньше была другая связь, теперь эта. Тоже хорошо. Я и других слышу, таких, как ты, и других, похожих на тех, что внизу выключены, но только которые включены. Их много и здесь, и там, где далеко. Есть место, откуда слышно… но ты же не знаешь слов?

— Не знаю.

— И хорошо. Их плохо слушать. Тяжело. Хорошо, что они с другой стороны. Раньше я никого не пускала, но теперь если немного, то можно… — Тора вздыхает, и косички забавно вздрагивают. Я тоже вздрагиваю, рефлекторно. — Тот, который пришел первым, был злой, он предложил плохую игру.

— И все-таки, что ты с ним сделала?

Тора пожимает плечами, морщит нос и, слизав с пальцев розовые капельки варенья, отвечает:

— Дверь. В узле. Это тоже игра, но ему вряд ли понравится. Когда узел — угадать сложно, слишком много мест в одном связано.

— Я не понимаю.

— Глупая, — упрекает Тора. — Это совсем просто, смотри сюда.

Ее пальчики скользят по воздуху, и тот покорно расцветает многомерной паутиной. Нити ядовито-желтые и агрессивно-красные, благородно-синие и умиротворенно-зеленые… нити толстые, как канаты, и тонкие, как настоящая паутина. Чем пристальнее я вглядываюсь, тем больше их становится.

— Когда дверь создаешь, нужно слушать, куда она идет. Здесь и здесь, — Тора легонько касается толстых, похожих на золотые цепочки, лучей, — легко, прямые, видно, что дверь откроется на другом конце, понимаешь?

— Да.

— А вот если здесь, — пальчик упирается в забавный клубок, из которого торчат разноцветные обрывки, — тогда не угадаешь. В узлах они начинаются и заканчиваются, может здесь, может в другом месте, я пока не поняла, но я стараюсь.

— И что будет, если создать дверь в узле?

— Ну, она откроется в другом узле, но где и когда он будет… или был… мне нравится на них смотреть, правда, красивые?

— Правда.