- Что случилось?

     - Сломал ногу, - шепчет Сеймур. - Бегите.

     Мрак ночи над нашими головами снова прорезает луч прожектора.

     Мне  действительно  надо  бежать.  Надо  попробовать   бежать,   пока

прожектор не схватил меня своей длинной рукой.

     - Очень сожалею, Уильям.

     Я и правда сожалею.

     Поднимаюсь и снова прячусь, потому что луч, только что промелькнувший

над нами, возвращается - видимо, нащупал нас.

     - Бегите... - повторяет Сеймур. - Два желтых дома...

     "Ты уже бредишь, Уильям, - думаю я. - Какие могут быть желтые дома  в

этой темноте?"

     - Я бы хотел помочь вам, - бормочу я.

     - Это лишнее, да и поздно... Бегите.

     И  правда,  чем  я  ему  помогу?  Да  и  зачем  помогать?  Чтобы   он

когда-нибудь пристрелил меня?

     "Что ж, оставайся,  Уильям",  -  говорю  я  мысленно.  Становлюсь  на

колени, вдыхаю глоток воздуха, потом беру его тяжелое вялое  тело,  насилу

поднимаюсь и трогаюсь вперед. "Черт бы тебя побрал, Уильям..."

     Он, видимо, уже теряет сознание, и я слышу, как он бормочет:

     - Оставьте меня... Такой глупец... Хотите, чтоб и вас...

     "Не исключено", - думаю я, ступая шаг за шагом  по  черной  скользкой

земле. Справа снова вспыхивает прожектор.

     Непогода - это мое время, но я не удивлюсь, если и со мной произойдет

несчастье. Рано или поздно, всем над дорога в никуда. Я уже,  в  общем-то,

созрел для пенсии.

     Делаю шаг, потом второй, рискуя попасть под  луч  прожектора.  Думать

надо только про один шаг, следующий шаг, иначе невозможно...

     Американец недвижно висит у меня на руках. И  хорошо,  что  недвижно,

потому что когда он шевелится, то становится еще тяжелей. От  его  слабого

тела разит  мокрой  одеждой  и  табаком.  Много  куришь,  Уильям,  следует

подумать о своем здоровье.

     Вот и здание. Наконец. Захожу под железобетонную плиту и  прислоняюсь

к колонне. В небе с глухим  треском  вспыхивает  ракета,  ночь  становится

розовой и ясной.

     Снова темнота. Значит, надо двигаться. Этот Сеймур ничего не  ест,  а

такой тяжелый, словно из камня. Хорошо, что нам некуда спешить. Нас  никто

не ждет.

     А точно ли никто? Снова вы обманули меня, Уильям. Только  я  добрался

до дерева между двумя домами, как слышу голос Мод:

     - Сюда, Альбер!

     Она сидит в черном "ситроене" и машет из окошка  рукой,  но,  увидев,

что я с багажом, выскакивает помогать мне.

     - Он мертвый?

     Ее голос немного дрожит.

     - Этот вопрос еще не решен... - отвечает вместо меня Уильям  и  снова

закрывает глаза.

     ...Под действием снотворного Сеймур проспал почти целый день, так что

не надоедал мне своей идеей о человеческой истории,  которую  он  трактует

как кладбище.