|
По-видимому, на раннем этапе создателей Зоны это устраивало. Теперь же их возможности управления Зоной, надо думать, возросли, хотя далеко еще не стали абсолютными… Это первое. Второе: из самых общих соображений следует, что Зона не могла быть создана в рамках одного, привычного нам мира. Здесь надо брать шире. Очень может быть, что эта бутылка Клейна — тоже своего рода Зона для здешнего четырехмерного мира, топологически связанная с нашей Зоной, а вопрос об их топологической совместимости… — Короче! — Могу и короче. Если совсем коротко, то дело обстоит так: отслеживая наше перемещение, Хозяева увидели, что мы подходим к цели с неудачной стороны и не имеем шансов пройти. Хуже того, стопроцентно погибнем. Расчистить нам путь Хозяева бессильны, бороться с нашей непонятливостью — тоже. И тогда они предпринимают действия, которые в их силах: направляют навстречу нам «монолитовцев»… — Которые моментально начинают поливать нас огнем, ага! — Ну что же им еще делать, если иного языка некоторые не понимают? Кажется, он хихикает? Так бы и дал умнику по голове. — Бред несешь, — сухо говорю я, предварительно сосчитав в уме до десяти. — Ладно, я понял. Ты считаешь, что нас отсюда выведут. Допустим, в нашу судьбу действительно вмешались Хозяева. Но с чего ты взял, что они нас спасают, а не гробят? В бутылке мы или в колбе какой-нибудь — дело десятое, а по-моему, мы просто в ловушке и подохнем тут от жажды. Если нас раньше не съедят. У Вычета на все есть ответ: — Открывать для нас вход в этот мир только для того, чтобы убить? Не слишком ли сложно выходит? Убить человека в Зоне для Хозяев самое простое дело, Зона для того и существует. Спасти человека — совсем иное дело. Это гораздо труднее. Он не убедил меня, нет. Но мне нечего ему возразить. Почему я не учился как следует? Был бы сейчас таким же речистым… — Ну хорошо, — сдаюсь я. — Какие наши действия? — Ждать, — отвечает Вычет. — Просто лежать и ждать. Заодно отдохнем, тебе ведь надо отдохнуть, я вижу. Нет, каков наглец! Он видит! Будто не для него это первый рейд в Зону, а для меня. Экий ветеран! — И долго ждать? — Как надоест, так и поползем. К линии пересечения. Вглядываюсь в мутный воздух. — И где она, твоя линия? — Там. — Вычет показывает рукой. — Вообще-то мы можем двигаться в любую сторону, все равно попадем куда надо, но туда — ближе. — Не шибко-то близко. И всю дорогу по-пластунски? — Кто здесь не пластун, тот пища. Извини, не я проектировал этот мир… Проходит час, а мы все валяемся на том же месте. Разговоры надоели. Курить хочется, спасу нет, и курево имеется — а остерегаюсь. Иногда постанывает Хвост, иногда кто-нибудь начинает ворочаться, а больше нет никаких звуков. Мертв этот мир и стерилен. В нем настолько тихо, что я ловлю себя на постоянном желании шумно вздохнуть, прочистить горло, а то и просто поворочаться, шурша курткой, чтобы насытить воздух хоть какими-нибудь звуками. |
