— То есть?

— Если кончики пальцев округлые, то на отпечатках будут преобладать завитки, а если плоские, будет больше дуг. Ну а если идти дальше, то формы подушечек пальцев и папиллярный узор определяются особенностями фенотипа человека. Именно в этом направлении американцы решили двинуться дальше. Их главная цель — полная идентификация человека по следам рук. То есть сняли «пальчики» — извольте получить портрет. Но пока что до этого не дошло. Иначе это, конечно, была бы революция.

— А у нас чем-то подобным никто не занимается?

— Вот уж не знаю. Хотя мало ли что там в секретных подвальчиках ФСБ творится, — хихикнул Вася.

— Да… Это будет, пожалуй, даже посильней популярной некогда теории о том, что изображение преступника запечатлевается в глазах его жертвы.

— А что, была такая? — оживился Вася.

— Трудно сказать наверное. Вам это легче выяснить — вы ближе к науке. Скорее, тут кинематографом попахивает.

— Все равно очень интересно, надо обязательно узнать про это, спасибо, что рассказали.

— На здоровье, — буркнул Турецкий.

Поразительно вот что, думал Турецкий, выходя из

ЦСЭ, как в голове у Стасова соседствуют откровенно выдающиеся идеи и полный мусор? Впрочем, об этом еще Ломброзо писал — о соседстве гениального и безумного. А он все-таки был родоначальником антропологического направления в криминологии и уголовном праве. Но ведь Ломброзо имел в виду прежде всего именно преступников. А преступник ли Стасов? Кто он вообще?

Результат экспертизы по «пальчикам» Стасова, оставленным им в машине Турецкого, оказался нулевым. Они не проходили ни по одной картотеке. От фотографии его тоже толку не было. Такого человека словно бы и не существовало.

Солнце жарило уже немилосердно, несмотря на то что было всего лишь без четверти девять утра. Все-таки кондиционер — серьезное достояние цивилизации, думал Турецкий, подъезжая к Генеральной прокуратуре.

Он выключил двигатель и заметил, что на тротуаре стоит девочка или девушка небольшого роста. На ней была синяя юбка и такой же пиджак с какой-то эмблемой на лацкане. Турецкий вылез из машины, и она сделала шаг навстречу.

— Помогите мне, пожалуйста, — тихо сказала она, и щеки ее вспыхнули. — Я так долго вас ждала…

У нее были безупречные черты лица, персиковая кожа и пронзительные зеленые глаза. В остальном — вполне сформировавшаяся маленькая женщина. Турецкому стало не по себе от таких мыслей. Но-но, Гумберт, сказал он себе. Твой номер пятнадцатый. Лови преступников и оставь девочек в покое. Впрочем, наверно, она сейчас попросит червонец на метро или два, что в таком случае будет означать — на пиво.

Однако не тут-то было.

— Вы должны найти мою маму, — продолжила она ровным голосом. И вдруг закашлялась.

Если бы не этот кашель (наверно, с мороженым перестаралась, подумал Турецкий, в жару это чревато), он бы слушать ее не стал.

— Я? — машинально переспросил Турецкий. — Почему я?

Она кивнула так, будто именно его тут и ждала.

— Я сама не смогу. А папа не хочет мне помогать. На вас вся надежда.

— На меня? — снова уточнил Турецкий, рассчитывая все-таки на отрицательный ответ.

— Да.

Мало мне моей собственной дочери, про себя вздохнул Турецкий. Мало нам взрослых психов. Что это они вдруг все разом сюда поперли? Звезды так сошлись? Какая-нибудь специальная фаза луны?

— А что случилось с твоей мамой? — осторожно спросил он, продвигаясь ко входу.