— Костя, у меня проблема, — без обиняков сказал Александр Борисович. — Я пистолет потерял.

Меркулов поднял голову от своих бумаг и внимательно посмотрел на друга и подчиненного.

— Потерял или украли?

— Не знаю. Вчера был, сегодня нет.

— Ты им пользовался в последнее время? — спросил Меркулов.

— Еще как, — вздохнул Турецкий.

— А за последние сутки?

Турецкий кивнул.

— Это плохо, — коротко сказал Меркулов.

И все — ни где, ни при каких обстоятельствах. Турецкий удивился.

— Костя, — повторил он, — ты понял, что я тебе сказал?

— Еще бы, — отозвался Меркулов.

Тогда Турецкий махнул рукой на конфиденциальность, которой его стращал президент, и в общих чертах рассказал Константину Дмитриевичу, куда и зачем он ездил.

Меркулов покивал — снова не слишком удивляясь. И протянул Турецкому какую-то газету.

— Ты просто почтальон. Все газетки мне подсовываешь. Зачем она мне?

— Читай давай, — хмуро предложил Меркулов.

Турецкий пожал плечами и прочитал указанное место:

«Вчера вечером в Тверской области убит заместитель командующего Дальней (стратегической) авиации ВВС РФ генерал-майор Виктор Седых. Об этом сообщили источники в правоохранительных органах Тверской области. По их данным, автомобиль «Волга», в котором находился генерал-майор Седых, был обстрелян из автоматического оружия вчера вечером около 21.30 у населенного пункта Конаково. В результате Седых и водитель автомашины от полученных ранений скончались на месте. Второй пассажир находится в реанимации. По предварительным данным правоохранительных органов, автомобиль был обстрелян из автомата Калашникова и пистолета отечественного производства».

Турецкий нахмурился:

— Ну и дела… Мне жена сегодня пыталась об этом рассказать, а я ничего слышать не хотел, все думал, где оружие посеял. Теперь-то, кажется, ясно… Подстава, Костя? Или нет? — Турецкий с надеждой посмотрел на Меркулова.

Тот неопределенно покачал головой.

Надо пройтись по комнате, подумал Турецкий, кровь разогнать. Причем руки желательно за спиной держать, чтобы привычка вырабатывалась. Походи, подумай, Александр Борисович, или, как зэки говорят, покубатурь.

— Что молчишь? — сказал наконец Меркулов.

— А что говорить? — кисло улыбнулся Турецкий. — Боюсь, что я, со своей замечательной способностью вступать во всякие липкие, скользкие, гиблые и прочие места, каким-то неловким движением привел в действие чей-то защитный механизм, и теперь трупы будут сыпаться как из рога изобилия. Или, в лучшем случае, тяжелораненые.

— Ситуация нехорошая, — подтвердил Меркулов. — Ты, видно, кому-то все ноги оттоптал. Кто-то, Саша, тебя не любит.

Как бы в подтверждение этих слов у Турецкого зазвонил телефон. Он привычно глянул на дисплей — номер не определился.

— Такие звонки последнее время были от Стасова, — заметил Турецкий. — Да еще от генерального.

— Стасов в психушке, — напомнил Меркулов. — Под грязновским присмотром. Генеральный уже, наверно, дома.

— Ах да… — Турецкий включил телефон и подумал, что такому загадочному типу не составит труда и с Марса позвонить.