Если тип реально поработает, как собирается, это шесть штук с куста себе. Мелочь, но пусть. Как раз на пиво, тем более, не сходя с места.

Отдать четыре штуки из своих, а всю сумму закрыть на кого-то из бухгалтерии. Девчонки помогут. Обычное дело.

— Вы подготовите наличные?

— Да. С послезавтра будешь получать в регулярном режиме, когда принесёшь код. На счёт.

— Не с послезавтра. Ещё три дня. Спасибо.

* * *

— … а мы хотим именно сюда! — пятеро подвыпивших посетителей, пошатываясь на входе, явно не желали понимать, где они находятся.

— Мы алкоголя не подаём. Вы будете разочарованы, — Рухшона не знала, как им объяснить, что такое халал.

Ей тяжело давались споры с мужчинами, но пускать пьяных в семейный национальный ресторан — тоже не вариант.

К сожалению, подобные инциденты происходили достаточно регулярно, как бы не раз пять в неделю.

И ведь не объяснишь хозяевам-родне, что хотя бы какая-то охрана быть должна. Именно на такой случай.

«Здесь город! Проблем нет!».

Ага, щ-щас, три раза. Это у вас их нет. А она ещё не старая, тридцати лет нет, к ней регулярно… ай, ладно. Эхх.

Из-за спин проблемных клиентов неожиданно появился кто-то ещё. Остановившись перед ней, он между делом обернулся к ним:

— Братва, вам не сюда.

— Чего?!

— Почему?!

К её облегчению, их фокус сместился на новый объект. Жаль, наверняка ненадолго.

— Тут ни пожрать, ни выпить, — пожал плечами тип в одежде не первой новизны. — Здесь же халал. Вон написано, видите? — он указал на вывеску.

— Так иероглифы, — уже не так уверенно раздалось от компании. — Х** прочтёшь.

— Ни*** не иероглифы. Алфавит, но чуть другой просто. Короче, халал — это ограничения, братва.

— Какие?

— Здесь не наливают. Водка, виски, что там дальше по списку — забудьте всё. Только чай.

— Кофе, соки ещё, — осмелев, пискнула Рухшона.

— Ничего…?!

— А как они тогда работают…?!

— Даже пива не нальют. Отвечаю. Свинины, кстати, тоже не будет. Кровяная колбаса, раки — и о них забудьте.

— …

— … В общем, я могу долго перечислять, чего тут нет. Но я ж вам зла не желаю! ВЫ тут нормально не посидите. Хотя вообще, вам жить… А так — вон через дорогу МИХАЛЫЧ. Там без ограничений.

К удивлению Рухшоны, пьяная компания, потоптавшись ещё минуту, действительно засобиралась, развернулась и отправилась через аллею.

— Ассаломуалейкум. — Светлосый, голубоглазый парень лет тридцати вежливо кивнул ей, несмотря на свою ужасную одежду. — Вы здесь администратор?

— Я, чего хотел? — она была удивлена.

В семейном бизнесе на новом месте с кем только не приходилось сталкиваться.

Кроме русских, говорящих на южной версии языка. Причём без акцента, чисто, не подбирая слов, как будто родился и вырос там.

Особенно с учётом того, как он технично избавил её от потенциального геморроя на полчаса — от своих же соотечественников, которые в таком состоянии вообще редко что понимали. В её исполнении, так точно. Больше норовили… такое, что вслух не скажешь…

— Я по делу! — блондин поднял пустые ладони. — Я новый курьер. Пытался биометрией подтвердить прибытие со Стекляшки, но почему-то не вышло.

Рухшона чуть покраснела и опустила взгляд: она привыкла, что курьеров в это время не дождёшься.