Потом она спросила.

— Ты бы хотела стоять там?

— Да… наверное, - сказала Ильгет. Слишком это сложно. Она тоже стоит. У нее - своя война. Разве она уже много лет не сражается против сил тьмы? Если на то пошло… Но понять - понять этих воинов в белом она может, как никто другой.

— Ты бы смогла, - сказала Айледа, - немногие это могут. Ты бы смогла.

Ильгет не могла освободиться от видения, слишком глубоко потрясшего ее. Так просто и символично. Есть где-то вот такие люди, наши братья, которые стоят вот так - даже не как мы, без всякой брони и без всякого оружия, с одними только кристаллами света, разбивая тьму светом собственной души.

Она начала писать.

В основе писания всегда лежит чувство.

По крайней мере, это верно для художественных вещей. И чем сильнее это чувство, чем больше оно прозревает в том невидимом мире, недоступном простой трехмерной логике, тем ярче получается роман. Ильгет рассказывала о видении Арнису, тот, конечно же, выслушал, согласился с тем, как все это волнующе и прекрасно, но видно было, что он не проникся. Да и как рассказать это - все равно, что сон рассказать. Содержание сна - это одно, а вот запах его, ряд ассоциаций, ощущения - совершенно другое, и передать их невозможно.

Однако Ильгет был знаком способ передачи этих тонких и неясных, невыразимых словами ощущений. Расширить и раздвинуть рамки картины. Наделить тех, кто там, внутри именами, характерами, судьбами. Добавить все, что нужно - шаги, глаза, ступени лестниц, звуки, тени. И сделать таким образом, сделать понятным для других все то, что в коротком видении открылось ей самой.

Для всех. Для Арниса. Он поймет. Ильгет знала, как написать, чтобы понял он. А остальные - да не все ли равно?

Уже очень давно она вела эту двойную жизнь. Существовала в двух мирах. Когда-то ее ругали за это, и мучила совесть, и она не позволяла себе даже задуматься о втором мире, о своем втором "я". Но Арнису эта ее вторая жизнь нравилась. Он этим мог только восхищаться - впрочем, ему в Ильгет нравилось все. Он очень хотел, чтобы она этой второй жизнью жила, и создавала что-нибудь такое - что можно почитать. Он сам так не умел, и чувствуя Ильгет частью своей плоти и души, радовался тому, как она обогащает его. Поэтому Ильгет рядом с ним и писала много, гораздо больше, чем раньше, и получалось это у нее лучше.

В первой жизни Ильгет была обычной квиринкой. Разве что работа потяжелее и судьба сложнее, чем у других. Так же, как все эстарги, она жила на земле лишь временно, до следующего вылета, наслаждаясь каждой минутой этой спокойной и счастливой жизни. Три-четыре раза в неделю она отправлялась на тренировки (космический центр-психотренинг-единоборство-стрельба и скарт-пилотирование и учебные бои-полигон-теория - и снова психотренинг). Это было неизбежно, как чистка зубов. Но вознаграждалось общением с друзьями, ближе которых просто не бывает. Прогулки по Коринте и выезды на природу и в разные уголки Квирина - своей семьей или большой дружеской компанией. Еще в этой жизни были дети. Малыш Эльм, которого так сладко было держать на коленях, вдыхая запах его макушки. Галдящая компания старших: тихая задумчивая Дара, веселые Арли с Лайной, серьезный почти взрослый Андорин. В этой жизни Ильгет была мамой, ее любили, на ней висли, с ней вели серьезные беседы, она наклонялась над кроватками, чтобы чмокнуть детей в щечку на ночь. Еще в этой жизни был Арнис. Он был почти то же самое, что солнце или воздух. Он был частью ее самой, причем лучшей частью, без которой почти невозможно жить. Были ночные разговоры с ним, на балконе, при свете Бетриса, в котором чернели причудливо изогнутые стволы трех сросшихся сосен. Были его руки, его губы, его прекрасное, любимое тело. Еще в этой жизни была церковь, куда они ходили всей семьей.