— Что вы здесь устроили? — спросил силуэт и, сделав несколько шагов, вошел внутрь.

И теперь у меня наконец-то получилось рассмотреть его. Это немолодой мужчина, ему лет пятьдесят. Высокий, под метра два ростом, и массивный, но это не жир, а мышцы. Одет в простую одежду. По сторонам смотрит очень недовольно. И стоит его взгляду остановиться на ком-то из бандитов, как тот сразу же пытается стать как можно незаметнее, чуть ли не буквально сжимаясь.

— Мы… Он… — что-то промямлил ближайший к нему бандит, указывая дрожащей рукой в мою сторону.

— Ты! — посмотрел на меня мужчина.

— Я, — отвечаю и создаю печать констебля.

— Ага. Значит, это ты со мной хотел встретиться.

— Трактирщик?

— Верно, — кивнул он, направляясь в мою сторону.

Впрочем, шел он вовсе не ко мне, зайдя за барную стойку и подвинув все еще продолжающего там валяться без сознания бармена, он достал какую-то бутылку и отхлебнул прямо из горла.

— Что за херня здесь произошла? — спросил он, смотря по сторонам недобрым взглядом.

— Это я хотел бы узнать у вас. Это же ваши люди.

— Мои. Но я без понятия, какая моча им в голову ударила. Вы с хера ли на констебля полезли? — зло выкрикнул он, обращаясь к своим людям.

— Он… — снова промямлил бандит, но уже другой.

— Что он⁈ — зло взревел Трактирщик и, перескочив через барную стойку, схватил того за рубашку, поднимая над полом.

— Он задавал ненужные вопросы, — быстро ответил бандит.

— Это его работа, кретины! Что интересовало господина констебля?

— Он спрашивал про Сэрвоя, — ответил уже другой, а то тот, которого схватил Трактирщик, начал слегка задыхаться, придушенный натянувшимся воротом рубахи.

— И что? — недоуменно спросил Трактирщик, разжимая руки и роняя на пол уже бессознательное тело.

— Ну…

— Что ну⁈ — недобро спросил главарь банды, надвигаясь на своего подчиненного.

— Тут такое дело… — быстро начал говорить бандит, пятясь назад, но совсем скоро уперся в стену, и отступать ему больше было некуда. — Одна нехорошая история произошла.

— Какая? — продолжил напирать на него Трактирщик.

— Ну… короче, Сэрвой помер здесь.

— Где «здесь»? — не понял его главарь, да и я, честно говоря, тоже не совсем.

— Ну здесь. Он зашел в трактир, хотел найти тебя. Но ты тогда был занят. Мы сказали ему подождать или зайти позже. Он решил подождать. Пока ждал, опрокинул пару стаканов. И неожиданно умер. Мы ничего с ним не делали! И бухло было нормальным, мы же знаем, кто он, нам лишние проблемы не нужны были! Ему лучшее налили из запасов!

Как интересно… И ведь не похоже, что врет. Когда началась эта занимательная беседа, я стал шустро накладывать нужные заклинания на говоривших. Не полноценный комплекс, но хоть что-то. И похоже, никто пока не врет. Бандиты напуганы до усрачки, а Трактирщик в бешенстве и готов прямо сейчас начать кого-нибудь ломать. И судя по тому, как все развивается, возможно, ломать он будет кого-то из своей банды.

— И? Почему я ничего не знаю об этом⁈

— Да мы подумали, решили, что будет проще его по-тихому прикопать, чтобы на нас никто не подумал.

— Вы подумали⁈ — взревел главарь, вбивая свой кулак в стену рядом с головой бандита.

— Наш косяк, не отрицаю. Но тогда нам это показалось лучшим выходом, — быстро протараторил бандит, с ужасом смотря на кулак.

— Где тело? — спросил Трактирщик, резко успокаиваясь.

— Тут, в погребе. Мы не успели от него избавиться. В городе такой шухер, стремно было с ним куда-то идти.