Игорь Бойков, телохранитель президента, посадив обмякшего шефа в кресло, старался нащупать пульс.

 Подчиняясь рефлексам, заложенным на многочисленных тренировках, я выхватил пистолет из-под пиджака и, плюхнувшись у стены на колено, сжал рукоять в вытянутых руках.

 В ресторанном зале продолжали пить, есть, веселиться, обсуждать деловые и любовные проблемы, но завсегдатаи насторожились, озабоченно прикидывая, не начнется ли перекрестная стрельба. Несколько парней крепкого телосложения сделали то, что и должны были сделать, – прикрыли своих боссов и выхватили оружие.

 Я метнулся к Игорю Бойкову, оттеснив его, повернул Золина лицом к себе и отшатнулся. Президент был безнадежно мертв – его широко раскрытые глаза взирали на меня почти с детским удивлением. Оскал фарфоровых зубов и вывалившийся фиолетовый язык сделали лицо неузнаваемым.

 – Ни единой царапины, – произнес Бойков чересчур уж спокойно. – Я уже посмотрел…

 – Инфаркт, что ли? – с недоверием спросил я. – Не может быть!!!

 – Я не врач, не знаю. Вскрытие покажет… Странная смерть, конечно. Я с ним уже полгода, и он ни разу не жаловался на здоровье.

 Подошел главный администратор ресторана, взглянул и отвернулся.

 – Я вызвал «скорую» и милицию. Сейчас будут, – сообщил он сдержанным тоном и сделал знак музыкантам.

 Те мгновенно оценили ситуацию, и спустя минуту зазвучала мелодия «Опавшие листья».

 Жизнь, однако, продолжается, подумал я и включил рацию.

 – Алекс, это я, Кирсанов.

 – У меня все чисто. А что у вас? – раздался его, показавшийся мне чересчур уж спортивно-бодрым, голос.

 – А у нас здесь Золин скончался…

 – Да ты что?!.

 – Двигай сюда! Сейчас менты заявятся…

 Я убрал рацию в карман, пистолет – в кобуру, достал сигарету, прикурил, затянулся… Первый день на службе, и сразу покойник! Ну и ну!… Все под Богом ходим, конечно… Служба безопасности, называется… Ха-ха! Правильно пел Высоцкий… «В гости к Богу не бывает опозданий…»

 Я обвел взглядом стол с закусками. Если бы Золин хоть что-нибудь съел, я бы подумал, что его отравили… Но он к еде не притронулся!

 – Алла, поставь бутылку! – раздался за моей спиной визгливый голос Такарского.

 – Пошел к черту! Мне хочется напиться, – произнесла она утробным, совершенно не своим голосом.

 Я оглянулся. Вице-президент корпорации «Цербер» госпожа Лебедева дрожащей рукой налила в фужер водки, осушила его одним махом и стала наливать следующий. А говорила, что пьет только «Перье»…

 Глава 12.

 Капитан Быков.

 Милиция не заставила себя долго ждать. После того как были сняты показания очевидцев скоропостижной смерти президента известной в Питере фирмы «Цербер», капитан Быков, возглавлявший группу из «убойного отдела» ГУВД, отвел меня в сторонку и спросил прямо в лоб:

 – Какие соображения, начальник?

 – Думаю, сердцу Золина захотелось покоя. К еде не притрагивался, особо не нервничал – приехал в отличном расположении духа. Инфаркт, должно быть… На историю болезни, разумеется, не лишне взглянуть. У меня был друг, вместе росли. Лечили его от легких, а умер от аневризмы аорты.