Заказанное по интернету такси ждало меня в условленном месте, в условленное время.

За три сотни евро то!

Как неприятный сюрприз – за рулем оказалась молодая женщина, впрочем, молчаливая и деловито подтянутая, задавшая лишь один вопрос, волновавший ее на самом деле: "Куда ехать?"

Молчком протянул ей две купюры и записку с адресом.

– Записку вернуть? – Умная девочка!

Отрицательно покачал головой. Эта записка, скорее всего, ей и не понадобиться, но ведь случай бывает разный?

– Дорога займет не меньше часа. Могу включить музыку.

Молчком бросил на сиденье еще две купюры, давая понять, что тороплюсь и в музыке не нуждаюсь.

Черная "Волга" Газ 24, плавно отъехала от бордюра тротуара, выкатилась в крайнюю левую полосу неизвестной мне улицы и прибавила скорости, с силой вжимая меня в сидение.

Мне всегда нравились эти "баржи" и "каравеллы" советского автопрома. Да, "жигули" – это стиляга – итальянец, а вот "Волга"…

В голову стукнул возможный тюнинг "Волги" и руки привычно нашарили в кармане карандаш и записную книжку.

Вот так шпионы и "горят"! "Всё оставил в номере, ага!"

В полутьме, ориентируясь скорее на мышечную память пальцев, чем на слабый свет фонарей, быстро набросал внешний вид "Волги" своей странной мечты. Потом еще один – в разрезе, со схематичным расположением двигателя.

Рука привычно обвела ДВС кружком, вывела хвостик и дописала: "Хватит РПД"!

Ниже адрес и телефон "Дяди Ромы" и жесткое требование передать рисунок за вознаграждение не раньше чем через полгода. А лучше – год.

Интересно, она сделает, как я прошу? Или, поступит как большинство женщин – по своему?

Пока рисовал и расписывал подробности, дорога и пролетела.

Черная "Волга" замерла у старого пирса, заброшенного еще во времена СССР и отчего то так и не востребованного теперь, в эпоху дикого "крынка" и "куркуренции".

Плавно закрыв за собой дверь, дождался, когда авто скроется с глаз, сгинув вместе с шумом мотора в тихом плеске волн, бьющихся о камни внизу.

И снова звезды, немые свидетели.

И слава всем, что немые!

"От пирса – налево, полтора километра. Скала в виде волчьего зуба. Два метра. И вниз." – Шевеля губами я повторил найденное в инете описание подводной пещеры, недалеко от берега.

Перехитрила сама себя Настя.

Надеюсь, дяде Роме не прилетит тяжелой рукой, за его предложение отдохнуть на "югах". Тем более что он и не виноват – сложно не сделать то, к чему вас подводит психолог.

От пирса повернул налево и потопал по берегу, хлюпая дырявыми сандалетами по мокрому песку и ежась от странно холодных волн, слегка опалесцирующих, таинственных, притягательных.

Ни через полтора, ни через два, скалы не появилось, словно кто то попытался скрыть от меня конец моего пути.

Скалы не было.

Зато была целая цепочка камней, уходящая вдаль, подсвеченная огромной лунной дорожкой, манящая топать и топать, как шагали Иешуа и Понтий Пилат.

Ну, а я чем хуже?

Вот и пошел я, по камням, спокойно удивляясь каменной веренице, уводящей меня далеко от берега.

Тропинку словно специально для меня приготовили, выровняв неровности и осветив серебром лунного света.

"Интересно, а меня погранцы не остановят?" – Хохотнул я, и тут тропинка кончилась, выведя меня к огромному каменному трону, с высокой спинкой, подлокотниками и залитым светом сидением, на которое я и опустил свой тощий зад.