— О, вы такого не ели. Гусиный суп с картофелем, морковью и луком. Это сложный суп, мадам.

— В самом деле? Сложный суп из четырех составляющих? Тогда — какой же простой?

— Простой? — Блюм опустил голову и повернул ее чуть по-птичьи. — Простой — это когда там нет гуся. А самый простой, когда нет еще моркови и лука. Тоже очень вкусный суп, мадам. По сравнению с тем, когда нет самой картошки, а вместо нее сварена шелуха. Этот последний суп действительно уже не очень вкусный. И я его гостям обычно не рекомендую.

— О боже, здесь и такое готовят?

— Только по спецзаказу. Здешний хозяин, как и я, помнит этот рецепт с детства.

— Вам приходилось так питаться? — Николь застыла глядя на него с полуоткрытым ртом.

— Какое-то время, только какое-то время. А, вот и водка, и тихоокеанская сельдь! Да…. потом у нас появилась картошка, потом лук и морковь, ну а уж когда добавился гусь… — Блюм развел руками с причудливым графинчиком в одной и рюмкой в другой, — поверьте, мадам, все эти сложные салаты, грибы, фаршированные крабами, крабы, фаршированные грибами — основная причина самоубийств и разводов. — Он, приглашая Торнвила, поднял вверх рюмку и еще через полминуты, закусывая сельдью продолжил: — Да, потому что естественная пища рождает естественные мысли, а неестественная, ну, сами понимаете какие.

— Мне нравится ваша логика, — заключила Николь. — Тогда я тоже попробую сельдь и буду есть суп. А отчего появляются, в таком случае, сверхъестественные мысли? Нужно же, значит, к гусю еще что-нибудь добавить?

— Обстоятельства, мадам, обстоятельства. Их мы тоже туда добавим, немного позже.

Через несколько минут им принесли большие слегка дымящиеся тарелки. С тонким и очень приятным запахом.

— Его нужно есть горячим, друзья. — Блюм взял в руки графинчик. — Стенли?

Теперь ее ресницы повели себя по-другому. Он улыбнулся и отказался.

— Действительно, очень вкусно, — попробовав, с удивлением произнесла Николь. — И не нужно добавлять никаких обстоятельств.

Блюм замотал головой:

— Это все Стенли! Ему нужна еще и коллективная душа.

— О, дорогой! Моей тебе, значит, мало. А что ты собираешься делать с этой, коллективной, позволь узнать?

— Он собирается объяснить с ее помощью загадочные явления в этом мире, мадам. Только у него не выйдет.

— Почему не выйдет? — поинтересовался Торнвил.

— Потому что все это придумал Карл Юнг, — прихлебывая суп, ответил тот. — Придумал, и не разобрался до конца. Вкусно, мадам, ведь верно?

— Очень. А в чем же не разобрался великий психолог?

— Он заявлял, что коллективная душа есть у всех народов. Как некий остаток их исторической памяти.

— А его в самом деле нет?

— Есть. В большей или меньшей степени. В значительной, например, у германцев или японцев. Да, все японские экономические чудеса, между прочим, из этого выросли. Но только посмотрим, что с ними будет через пятьдесят лет.

— Они потеряют коллективную душу?

— Нет, мадам, не потеряют. Они изменят к ней свое отношение.

— Поясните, — попросил Торнвил.

— М-мм, с удовольствием… Этот общий для нации исторический осадок влияет на нее ровно настолько, насколько интуитивно ценится. Понимаете? Ценится — значит постоянно всплывает из глубины, формирует у людей правила и установки, высокое значение единого взгляда. Не ценится — лежит преспокойно на дне, как неинтересный эпизод у человека в памяти.