— Интересно, который уже по счету?

— Мне это, знаешь, неинтересно.

— Куда только Метрополия смотрит?

— Двадцать четыре Кармана. За всеми не уследишь. У нас, по рассказам, ещё не так скверно. Слышал о втором номере?

— Зря мы в это дело влезли. Людей теряем, а толку?..

— Это ты, знаешь, у Сергеева спроси. Спроси, спроси, не морщись. Он у нас комиссар, он тебе живо всё обскажет.

— Слова это, слова. А как подумаешь, как представишь себе, что завтра тебя поведут такого вот; всего в шрамах, с идиотской ухмылкой, грязного и голого, как подумаешь…

— Ладно тебе, знаешь, не повели ещё… Подсади его…

…Чирикают, чирикают… Совсем не понимаю их, не понимаю совсем. Как воробей, а холод, как от сосульки. Как лёд, а такие милые… Кто же вас так… вас так… Что же с вами?.. Вы же холодные… Что, что, что? Зачем? Мне здесь холодно… Зачем?.. Это мертво, это неподвижно… сюда нельзя… здесь нельзя быть… Это не мысль… это… это аксиома… Нет, нет, нет!..

— Держи его! Уйдет!

…Мне же холодно, холодно… Нет, не прикасайтесь… Вы совсем не симпатичные, вы совсем… Нет, нет… Ветер не ветер, ветер — ураган. Он бьет в лицо… Он стал холодным, он тоже стал мёртвым… Почему так, так почему? Почему всё, к чему вы прикасаетесь, становится сосулькой? Нет, я не хочу… Он бьет в лицо, он несётся вскачь и мимо… лес вскачь и мимо… Это же ошибка… вы ошибаетесь… Так нельзя, нельзя. Этого нельзя… Там дальше — ничто, тень, смерть, холод… Всегда холод… всегда… вечность… Утро и ночь… всё время бьют часы, отмеряют холод, секунды холода, минуты холода, часы холода, сутки холода, вечность холода…

— Нормально, парень! Всё теперь, знаешь, будет хорошо. Полечат тебя, всё будет хорошо…

…И мёртвый уже ветер в лицо. Совсем мёртвый, ветер смерти. Что вы делаете? Я хочу жить, я не хочу умирать! Не надо! Не надо! А-а-а!..

…Я умер, я умер, я умер, я…

…Холодно, холодно, холодно…

…Нет танца, нет танца, нет…

…Всё холодно и бело… Всё холодно и бело вокруг… Квадратно вокруг, квадратично, просто прямоугольно… Углы, углы, углы… Белые, холодные. Снег такой же белый и холодный, но снег тает в руке… углы не тают… не тают углы… Это люди. Посадили. Сюда. Меня. В углы. Сюда посадили… Я сижу, сижу здесь, потому что посадили… Я вижу — уже умер, но не так… я вижу перед собой лист… Бумага… Он белый и углы… Прямоугольный — на доске… Я склоняюсь над ним, в руке — карандаш, я провожу карандашом линии… это чертёж… Мне нужно начертить к утру и сдать, получить зачёт. Без зачёта нельзя… Это очень важно — получить зачёт… зачёт получить… В комнате — холод, неполадки с отоплением, сказал комендант… Холодно и белые углы, карандаш в руке. Мне так было всегда. Всегда главное — зачёт… и холодно — всегда… Ты смотришь на них и удивляешься, удивляешься ты. Как они всё успевают? Ты не умеешь, не умеешь, у тебя не получается, как у них… Комплекс неполноценности, говорю я себе, да. Это с детства, это бывает. Ты работаешь на них, за них ты работаешь, помогаешь им экономить время, которое они тратят… тратят… тратят, как у тебя не получается. Ты злишься на них, но отказать не можешь… безотказный ты наш, говорят, перемигиваются между собой… но отказать не можешь, не можешь… И состояние — хоть в петлю, потому что ты… ты… тебе особенно тяжело терять ту единственную, которая, казалось, тебя понимает… потому что ты не умеешь, не получается, как у них… у них… А, значит, электричество… электрический ток — это направленный поток электронов.