— Люблю я ее... Сучку... Отпусти меня начальник. Я заплачу.

Но терпение у меня от его нытья как-то подозрительно быстро заканчивалось.

— Лучше заткнись, пока я тебе еще дачу взятки не пришил, — буркнул я.

Но задержанный, кажется, был готов на всё.

— Отпусти. А? Я сдам тебе того, кто оружие скупает. Только отпусти...

А вот это уже интересно. Совсем другой разговор.

— Рассказывай, — в голос я напустил побольше безразличия, а у самого аж руки затряслись, страсть как хотелось изловить батюшку.

— Обещаете меня отпустить? — торговался копатель.

Я решил, что неплохо бы для начала установить его личность, а потом выслушивать. Обыскал. Документов при нем, конечно, не было — кто отправится на вылазку с паспортом? Сам копатель представился Сергеем Петренко. И адрес свой назвал. Но, скорее всего, врет. Ну, и хрен с ним. В ментовке его личность можно быстро установить, но вот батюшка, что нас вокруг пальца обвел — нужнее, чем рядовой копатель. Возможно, он и с Холодильщиком связан. Я вдохнул и решился на сделку.

— Говори, что за информация у тебя.

— В храме он меня ждет, прямо сейчас, — выпалил Петренко.

— Отец Арсений? — уточнил я.

— Почему? Нет. Помощник его. Сегодня четверг. Каждый четверг я туда с добычей наведываюсь. Батюшка сам в последнее время где-то потерялся. Говорят, по делам в епархию укатил. Так что вместо него с копателями работает его молодой помощник.

— Кто такой? Фамилия, имя!

— Не знаю я. Никто не знает, как его зовут. Он нам не представляется.

— Как выглядит?

— Обычно выглядит. Только глаза наглые и гонору полные штаны. Но за стволы исправно платит.

— А зачем ему и батюшке вообще стволы? — я задумчиво потер подбородок.

— Известно зачем, — закивал Петренко. — У нас же здесь во время войны полицаев много было. Все они попрятались да смешались с местными. Вроде как мирными жителями в оккупации были. А сами советскую власть ненавидят люто. И дети у них такие же. Взрослые уже, но спят и видят, как власть поменяется. Готовятся они, когда свои вернутся.

И так уверенно и увлеченно вещал, что я аж в своём собственном рассудке засомневался.

— Какие еще свои? — удивился я такому бреду. — Немцы, что ли?

— Да какие немцы? — Петренко глянул на меня как на несмышлёныша. — Совсем вы обстановки не знаете, а в народе многое известно. ГДР за нас, а ФРГ не чета нам. Слабые совсем. Вот американцы, это да. Мечтают из нас колонию сделать.

— Так, получается, ты снабжаешь оружием наших врагов? — грозно прищурился я. — Вернее, недобитков всяких в их лице. Стало быть, и ты враг. Может, тебя расстрелять прямо здесь? При попытке к бегству, например?

Этот Петренко, или как там его зовут на самом деле, совмещал в себе несовместимое. То уверенный, то мнётся, то торгуется как профи, а то такую дичь несусветную мне на голубом глазу задвигает. Я уже начал сомневаться, что он действительно меня к кому-то приведёт, но дожать надо было.

Тем более, что тот изрядно побледнел.

— Не надо меня расстреливать, товарищ начальник, я человек слабый и никому ничего плохого не сделал. Мне главное, чтобы деньгу заработать и Гальке шубу прикупить. Мутоновую. Весь мозг мне уже с ней выела. На заводе не заработаешь на такую. Не знаю, зачем ей шуба? Она же страшная и неуклюжая. И что за зверь такой неприглядный — мутон? Не пойму. Танька мне вообще говорила, что и тепла с такой нету, да откуда бы ей знать, я думаю. Другие нормальные бабы с мужей песцовые воротники трясут к пальто драповому да шапку-кастрюлю из норки. Купить, и жизнь удалась. А этой шубу подавай.