— Разряжай. Оружие к осмотру.

— Ну что, товарищ инструктор, я сдала? — спросила Алиса, когда я забрал карабин. — Лучше всех вроде отстреляла.

— Ты мне скажи, откуда такие способности? — подозрительно посмотрел я на нее.

— Отец кмс по стрельбе. С детства с ним по тирам и полигонам.

— И пистолетом пользоваться умеешь?

— Вполне сносно, — не без гордости заявила Алиса.

— Чего молчала?

— А ты и не спрашивал.

Что ж, оказывается, не такая уж у нас красотка и бесполезная. Пусть в графе боевая трансформация стоял жирный прочерк, однако это вполне компенсировалось обращением с оружием. Можно сказать, что я доволен.

— Ну а ты, что, Шипастый? — не унималась Алиса. Словно ее под хвост кто укусил. — Сам-то попадешь?

Не то, чтобы она взяла на слабо. И так весь день руки чесались. Мозгами понимал, что могу, что умею. Но понимать это одно, а проверить на практике — совершенно другое. Как там умно это называется — синдром самозванца? Когда все достижения ты не можешь приписать собственным умениям и приложенным усилиям.

Я неторопливо достал два патрона, забил магазин, дослал патрон в патронник. Упер левый локоть в ребра, как учили, чуть отклонил корпус назад, к мишени развернулся на четверть оборота. Колебания ствола были, но не сильные. Да и расстояние плевое, только новичок не попадет. Стоял бы тут еще коллиматорный прицел, ну что ж поделать. Палец подобно змее медленно обогнул спусковую скобу, замер на мгновение, а потом мягко нажал на спусковой крючок.

На мишень взгляд не перевел, по прежнему смотря в прицел. И так знал, что попал. Выждал совсем чуть-чуть и выстрелил снова. А вот теперь можно и поглядеть.

— Фига себе, дядя Шип, да ты снайпер? — подскочил на месте Крыл. Видимо, забыл, что в обычном виде он без крыльев. — Научишь так?

— Были бы патроны, научил бы, — ответил я.

Два отверстия — первый выстрел в голову, в этом я не сомневался, второй в шею. Сам виноват, передержал чуток. Но и то хлеб. Значит, моя уверенность на чем-то да основана.

— Все, закончили, — сказал я. — Что там с ужином?

— Мертвого осла уши, — парировала Гром-баба, но уже как-то не особо уверенно. При этом поглядывая на карабин в моих руках. — Мы же тут все время были. Дай мне минут двадцать, что-нибудь придумаю из консервов.

Уже сидя у себя в квартире и занимаясь чисткой разобранного карабин, я анализировал прошедший день. Собственно, все не так уж и хреново. Три стрелка, двое из которых относительно неплохи — хороший задел для выживания. У Слепого, кстати, несмотря на старость, довольно крепкие руки, без намека на тремор. Эх, нам бы оружия побольше и боеприпасов.

— Шипастый.

Голос с лестницы прозвучал негромко, будто бы даже вопрошающе. Но ее обладательницу я узнал сразу. Мой второй лучший стрелок в отряде. После меня, конечно же.

Интересно, чего Алису сюда понесло? После Крыла на крыше отмораживаюсь я, да и это всего через несколько часов. Но мои двери, как командира нашего маленького, но гордого отряда были открыты для всех.

— Поднимайся.

Алиса предстала во всей красе — коротенькая маечка, явно экспроприированная в одной из квартир, шортики, тщетно пытающиеся скрыть задницу и какой-то уж слишком пристальный взгляд.

— Случилось что? — напустил я на себя суровость.

— Да, поранилась немного. Ножом порезалась, — показала мне Алиса кровавую полосу на указательном пальце. — У тебя же бинт есть?

— Конечно есть. А чего у Гром-бабы не спросила?

— Да она уже спит.