— Эй! — крикнул я. — Ты — игрок, не моб?

— Сдохни, гнида! — зарычал бык, задыхаясь и пытаясь высвободить меч, засевший слишком глубоко. — Я тебя узнал, мразь!

Хотел бы я знать, каким тебе кажусь, мелькнуло в голове.

— Тебе помочь? — спросил я, наблюдая за его усилиями.

— Ты-то поможешь?! — физиономия быка яростно исказилась, а в тоне мелькнули жалобные, почти плачущие нотки. — Это ж из-за тебя я в текстурах вязну! Ты, сволочь, подумал, что меч не настоящий? Ты, гад?

Я отвернулся — ржать в лицо было бы уж совсем обидно.

— Наверное, неудобно рубить таким мечом, — сказал я сочувственно, разглядывая пол и стену. — Ты бы выбрал другой.

Бык завязил меч в стене уже окончательно.

— Пошёл ты со своими советами! — заорал он, пытаясь скрыть злобой глубокую обиду. — Это всё из-за таких, как ты! Советчики! Полна Сеть советчиков, уроды! Своё придумай, а я чё-нить посоветую… дровосек…

А бык-то прав, мелькнуло в мыслях. Тошнит от советов, это точно.

Но анонимусы, наверное, идут за ним стаей, как лоцманы за акулой. Да и советы дают куда более издевательского свойства… вроде «выпей йаду» или «убейся апстену», ясно же…

— Послушай, — попытался я ещё раз, — я просто подумал, что более реалистичное…

Меч, торчащий из стены, превратился в изображение самого себя, в помаргивающую иллюзию. Лицо быка свела гримаса — мне показалось, что он сейчас расплачется в голос.

— Иди на хрен, реалист лядов! — огрызнулся он безнадёжно. — Чтоб вы пропали, достоевские недоделанные, белинские обтруханные, чтоб вас разорвало…

Если я уйду, подумал я, то его уморительный меч снова станет оружием, а его вид — мрачным и грозным. Бык, похоже, из тех, кто «пишет для себя» — чужой взгляд всё им рушит и портит…

Впрочем, может, у него и коммерческая серия. Но писательские амбиции пополам с больным самолюбием толкают под руку, у него самого вызывают иллюзию, что «всё взаправду»…

Я ушёл по клочьям анонимусов, жалея быка, который крыл меня вдогонку. Я понимал, что приближаюсь к ловушке, поставленной на меня, я её чувствовал — и у меня ныло сердце.

Адские врата были оформлены канонически.

Знаки сумрачного цвета складывались в очень определённую формулу: «Убийственный сакурой красного фильма ужасов — экскаватор, растворимый фиксацией». Я подумал, что сакурой, каким бы экскаватором он ни был, звучит внушительно и, очевидно, выглядит угрожающе — и прошёл под пластмассовой, крашенной под старое ржавое железо аркой, между громадных створ, тоже окрашенных в псевдоржавчину и тоже пластмассовых. Сетевой ад всё больше напоминал старый аттракцион в чешском луна-парке — пещеру кошмаров с искусственными скелетами и руками мертвецов из папье-маше: ты всё понимаешь, видишь, как грубо это сделано, но всё равно инстинктивно шарахаешься, когда впереди закачается пластмассовый удавленник.

Работает что-то древнее, примитивное — и на миг становится сильнее разума.

А в Сети — и не на миг. Бывает — на час. А бывает — и дольше.

Но смысла всё равно нет. Его можно придумать, его даже хочется придумать — но всё равно окажешься в якобы лабиринте, который состоит из одного-единственного тускло освещённого коридора и ведёт мимо игрушечных соблазнов и страшилок именно сюда, к этим самым пластмассовым воротам.

А за воротами стены коридора стали прозрачными — громадные помещения, вроде тех, в каких держат акул в океанариумах, тянулись справа и слева от дорожки, куда глаз достаёт.