– Расскажи как руку потерял, – вдруг сказал морщинистый.

И заметил же! Пётр был в плотной кожаной куртке, левый рукав был спрятан в карман. Не все догадывались, что этот мужчина был калекой, а дядька в шляпе сразу понял.

– В аварии, – коротко ответил Пётр. Редко его спрашивали о потерянной руке. Обычно, куда не придёшь, люди притворялись, будто им совсем не интересно. Но если так, зачем тогда вполголоса знакомых спрашивать: «А почему он без руки?».

– Вот так по молодости лет, – морщинистый поправил шляпу, она была ему великовата и сползала на уши.

– Интересных бесед ищете? – резко спросил Пётр. – Это не ко мне. Я человек не общительный.

– Предложение у меня к тебе есть, – сказал дядька.

– Какое? – поинтересовался мужчина разве что из вежливости.

– Хочешь руку себе? – спросил морщинистый шёпотом.

– Протез что ли? – Пётр бросил себе под ноги окурок и затоптал его.

– Не протез… настоящую руку! – ответил дядька.

– Да иди ты! – Пётр больше не собирался его терпеть, он развернулся и пошёл дальше.

– Подожди! Объясню! – дядька, задыхаясь семенил следом.

– Наслушался уже таких, – мужчина прибавил шагу. Вот же привязался, сумасшедший…

Тогда морщинистый забежал вперёд и преградил ему дорогу, и прежде, чем Пётр успел его обойти, он скинул плащ с правого плеча и задрал короткий рукав рубашки. Пётр не верил своим глазам. У этого дядьки была чужая рука – жилистая, белая, а сам дядька был смуглый и рыхлый. Этот контраст был очевиден. Чужая рука была приставлена к скруглённому обрубку плечевого сустава и крепилась к телу хитрой системой кожаных ремешков. Морщинистый дядька повёл взглядом по этой пристёгнутой руке и она будто сама по себе шевельнулась как цирковая змея.

– Это как? – только и смог сказать Пётр.

– Ну что, коньяк будешь пить? – снова предложил дядька, запахнув плащ.

– По пиву! – ответил Пётр.

– Ну, по пиву так по пиву, – согласился морщинистый.

– В бар пойдём.

– Как пожелаешь.

Пётр шёл рядом с незнакомцем, смотрел по сторонам в поисках ближайшего бара и то и дело бросал взгляд на кисти рук этого дядьки. Одна была тёмная, старческая, а другая как мрамор.

– Фокус же это всё? – нетерпеливо спросил однорукий.

Дядька блеснул глазами из-под шляпы и хитро улыбнулся.

Пётр оставил куртку на вешалке при входе в бар, и остался в футболке, где левый рукав скреплён булавкой. Нечего стесняться. Он сел напротив своего нового знакомого, тот и шляпы не снял, так и сидел весь одетый, пряча шею за поднятым воротником. Он был похож на шпиона из какого-нибудь мультфильма. Только свои две разные руки он сложил перед собеседником так, чтобы он смотрел на них не отрываясь. Им подали пиво в высоких бокалах. Пётр отхлебнул немного. Морщинистый дядька улыбнулся.

– И тебе руку по самое плечо отрезали, – сказал он. – Судьба значит, что встретились.

– О себе лучше расскажи, – Пётру нетерпелось узнать подробности.

– Ты бокал до дна выпей, будет легче понять.

– Интересно, что за протез такой? Никогда такого не видел.