Я маску сбросил, уснул в швейцарской,

     Как безобидный пес по милости привратника.

     Чтоб доказать возвышенность свою,

     я допишу историю.

     О музыка,- стихов моих бесполезных основа,

     Вот бы найти тебя, обрести тебя,

     А не стоять перед табачной лавкой,

     Сознание того, что существую, швырнув себе под ноги,

     как коврик,

     Как коврик - о него споткнется пьяный или телок,

     украденный цыганом,

     Не стоящий на рынке ничего.

     Но вот хозяин к двери подошел и стал у двери.

     Я на него гляжу вполоборота, и затекает шея

     И, может быть, еще сильней - душа, томящаяся от

     непониманья.

     Умрет он. Я умру.

     Уйдет он от разложенных товаров, я от стихов уйду.

     Настанет день, его товары сгинут, когда-нибудь

     умрут мои стихи.

     Потом умрет и улица, где помещалась лавка,

     Умрет язык, на котором написаны стихи.

     Умрет, вращенье оборвав, планета, где все это

     происходило,

     А где-нибудь в галактиках иных подобное человеку

     существо

     По-прежнему будет создавать подобия стихов и стоять

     у подобия витрины,

     Одно всегда напротив другого,

     Одно так же никчемно, как другое,

     И невозможное так же нелепо, как действительное,

     И тайна глубины так же непреложна,

     как тайна поверхности,

     Всегда одно или другое или ни того, ни другого.

     Но вот заходит в лавку покупатель (за сигаретами?),

     И на голову мне обрушивается благотворная

     действительность,

     И я, убежденный и очеловеченный, обретаю силы,

     и привстаю,

     И пытаюсь записать стихи, в которых говорю совсем

     обратное.

     В раздумье над листом бумаги я закуриваю

     И вместе с ароматом дыма наслаждаюсь

     освобождением всех мыслей.

     И слежу за струйкой дыма, как за дорогой верной,

     И в этот миг, как чувственник-знаток,

     Смакую освобождение от всех спекуляций

     И соглашаюсь с тем, что философствование есть лишь

     следствие дурного настроения.

     Потом, откинувшись на спинку кресла,

     Опять курю.

     Что ж, покурю, пока Судьба мне это позволяет.

     А если бы женился я на дочери моей прачки,

     Наверно, счастлив был бы.

     И подымаюсь с кресла. Подхожу к окну.

     Выходит человек из лавки. (В свой кошелек

     пересыпая сдачу?)

     Да это же Эстевес, мой знакомый.