В письме участник розыгрыша должен описать любые имевшие место случаи допущенной в отношении него (нее) несправедливости.

Участники должны также указать способы и методы исправления этих несправедливостей.

Срок приема писем: до 20 апреля сего года.

На 3-м этапе проекта „МОЧИ — Третий мир“ все отобранные письма примут участие в розыгрыше; в отношении победителей будет восстановлена Справедливость!

Участвуйте в Лотерее! Внесите свой вклад в торжество СПРАВЕДЛИВОСТИ!

Направляйте ваши письма по адресу…»

Вера положила газету на пол.

— Бредуха, да? — спросил Славяновед и пошевелил ногой. — Или афера.

Они лежали на огромном бесшумном диване. В глазах бесшумной кошки отражался закат. В глазах Веры отражался диван, кошка и движущиеся скулы Славяноведа. Он развивал свою мысль:

— Мне по мейлу каждый день ведро таких писем приходит. Чистые клоуны: помогите американскому солдату лимон вывезти из Афгана. Или: вы выиграли шесть тысяч фунтов стерлингов… Ну и чё: международная организация? Ты о такой слышала? «По человеческому измерению»! Людей они, что ли, мерят?

Вера молчала. Славяновед лежал и спорил сам с собой.

Криков, Всхлипов. Скрипов. Поцелуйкин.

Лицо Славяноведа приблизилось. Скуластое, умное, с мощными, как реактивные сопла, ноздрями.

Вера спросила это лицо:

— Послушай, а…

— Чё?

— Нет, просто… Тебя никогда не обижали? Ну, в смысле несправедливости.

Славяновед задумался. Потемнел, что-то вспомнил. Но вместо ответа навалился на Веру. Просто. Навалился. Навалиев. Кусаев. Языкович. Слюнявский. Животов…

Залаял мобильник.

Гав-гав.

Кошка, шпионившая за любовниками, слетела с дивана. Славяновед пошарил в сумерках, достал проклятое чудо техники.

Собачий лай сменился ленивым, властным голосом Славяноведа.

— Где? Хата, спрашиваю, где? На Айбеке? Двушка? А конкретней можно?

Вера кусала себя за тыльную сторону ладони.

Наконец, лицо Славяноведа, в еще неостывших следах делового разговора, наклонилось над ней. Вера спрятала искусанную ладонь:

— Я же просила тебя отключать мобильник, когда мы…

— Послушай, киска, это моя работа. Я с этого живу. Это мой бизнес, киска.

Да, да, конечно. Конечно, да. Да, конечно, да. Да.

Он схватил себя за голову и погрузился в свои думы

«Потом он мне рассказал, что как раз в этот момент задумался о втором компоненте бомбы. О компоненте страха…»

Создатель бомбы жил совершенно один.

Без собаки. Без женщины. Без сына. Без лая, без тяжелых женских шагов, ударов футбольного мяча по утрам.

Он привык. Только иногда думал: «Пришла бы собака, облизала шершавым языком мое сердце». В открытую дверь, виляя хвостом, входил ветер.

Когда-то Создатель бомбы был засекречен. Государство баюкало его на своих бетонных ладонях. Трясло спецпайковой погремушкой. Создатель работал в одном спецучреждении; и его звали Владимир Юльевич. Он считался спецом, его приглашали на разные спецсоветы и спецзаседания. Отдыхал он тоже в спецсанаториях, у моря. Даже море, которое выкладывало пляж умирающим хрусталем медуз, тоже хотелось называть спецморем. Специальным морем для специалистов. Для одиноких специалистов — без лая, женских шагов, ударов мяча.

Ступая голыми, осторожными пятками по мокрому песку, он впервые подумал об этой бомбе. Или бомба подумала о нем. Огонек гипотезы зажегся в мозгах. Вскоре пылали уже оба полушария.

Тут как раз кончилась эпоха, эпоха с приставкой «спец». Наступила эпоха с приставкой «VIP».