Смрадный, застоявшийся дух… Будь я проклят за свое открытие!.. ах да, я ведь проклят. Иногда забываю; старый стал, в голове сквозняк. Я – Дух Закона, а вы все – буквы, буквы, буквы, в коих пребывать мне вечно, линяя и выцветая с каждым новым переписчиком: краски нынче дороги, перья ветшают, рука дрожит с бодуна…

    Пылится в запасниках оригинал, смотрит на копии в картинных галереях… снимите, паскуды! сожгите! – меня, их, но не надо вот так! Моя б воля, ты бы шла ко мне в сиянии молний и зареве далеких пожарищ, плащ из кожи нетопыря бился бы за твоими плечами, а навершие посоха светилось в ночи рубиновым ромбом! Будь моя воля… нет у меня воли, была, да вышла, и у тебя отныне не будет – я не про острог, хорошая моя, я совсем про другое…

    Дура.

    Ну дура и есть.

    Идешь, не оглядываешься, а мои бродяги (у-у! стр-р-рашнючие!) сзади шапкИ ломают, кланяются в пояс:

    – Спасибочки, мил-сударыня! век не забудем! ноги мыть, воду пить…

    Кто их знает, чего они не забудут, что ты им показала мимоходом?.. проглядел я. Прохлопал глазами.

    Неинтересно.

    Где хандра? здравствуй, отчаянье!

    …и когда ты приблизилась (чем я загораживал тебе путь? забыл…), когда встала напротив, стараясь глядеть мимо меня – что, противно? да?! терпи!!! – я пустил карточную колоду веером.

    Шестерки, дамы, короли… и у всех карт одна рубашка – своя, та, что ближе к телу.

    – Тянуть будешь?

    – Буду.

    Тонкая рука двинулась наперерез, но я ловко убрал разноцветный веер.

    Последний вопрос.

    Вопрос, ответ на который известен заранее.

    Вы всегда отвечаете одинаково – вы, гордые, окрыленные, достигшие вершины, с крестными за спиной, которых ни за что не согласитесь предать; вы… но я должен пробовать.

    Опять и опять.

    Без надежды.

    Лбом в стену.

    – Скажи, девочка моя: может быть…

    Ты уходила, Дама Бубен, будущая Рашка-Княгиня, неуклюже скрывая гордость – я! Дама! как Эсфирь Гедальевна! вровень! – ты уходила, а я оставался.

    Смотрел тебе вслед.

    Видя разницу между Дамой прошлой и Дамой настоящей; видя и больше всего на свете мечтая ослепнуть.

    Но глупо – ибо вы уходите, а я остаюсь, уходя с каждым из вас; вы зрячие, вам так кажется, вы всегда отвечаете одно и то же, а значит, мне никогда не ослепнуть.

    Шут ты гороховый…

    Ты – это я.

    * * *

    Струны больно толкнулись в пальцы.

    Смирили норов, разбежались в разные стороны, путаясь диссонансами в траве; ты и сама плохо заметила, когда именно заставила гулкое эхо откликнуться в вышине – словно не на парковой лужайке, словно в зале играла, в сводчатой зале, где окна – витражами, где факелы – лохмами огня, где за длинным, дощатым столом (эшафотом? опомнись!..) – лишь тени, тени, тени…

    Призраки.

    – …я – призрак забытого замка.

    Хранитель закрытого зала.

    На мраморе плит, в тишине нерожденного слова,

    Храню я остатки былого,

    Останки былого…

    Феденька вступил тихо, почти беззвучно.