– А мы… мы его т-тоже… с собой!..

    – Ясное дело, с собой! Куда ж вы без папы денетесь, красавицы?!

    Рядом с женским лицом возникает мужское: смешно топорщится щеточка рыжих усов. И лицо у папы смуглое, земное, совсем непохожее на мамино; и на ангела папа не похож! А вдруг из-за этого папу на небо не возьмут? Нас с мамой возьмут, а его – нет?!

    Глупости! Папа хороший! Его обязательно возьмут в ангелы! Меч дадут, только не такой, как на папиных пуговицах – огненный, как у архангела Габриэля! Мама мне читала, в книжке, про меч. И папа будет нас с мамой защищать, нас и всех других хороших людей – как сейчас, только еще лучше!

    Папа улыбается. Подмигивает, протягивает ко мне руки, я тянусь навстречу – и вдруг вижу: на самом деле он тоже боится, как и мама!

    Папа – боится? Он не может бояться, он самый храбрый на свете!

    И оттого, что папа боится, мне тоже становится страшно.

    Я плачу. Из-за слез мне уже ничего не видно, перед глазами туман, серая мгла, темнота…

    …темнота. Нет, не совсем темнота – в окно заглядывает луна. Ее серебристый свет проскальзывает меж колышущимися ветвями деревьев за окном – и на стене танцуют лунные человечки. Они каждую ночь приходят ко мне. Обычно они смешные и веселые. Они играют со мной. Но иногда они бывают страшные – это когда ветер начинает выть стаей волков; тогда я поскорее накрываюсь одеялом с головой, и они не могут меня достать.

    Я смеюсь над ними под одеялом.

    Правда, мама говорит, что я уже большая девочка, что стыдно бояться каких-то лунных человечков, которых и нет вовсе! Но я-то знаю, что они есть! Просто к маме в комнату они не заходят, вот мама и думает, будто их нет.

    Сегодня ветер не воет, как волк, а тихо шепчет. Но лунные человечки все равно страшные: тянут ко мне холодные лунные руки, хотят схватить, утащить!.. но раз мама сказала, что их не нужно бояться – я не буду бояться! буду, как папа, он очень храбрый!

    Я лежу и слушаю шепот.

    – …снова приступ. Доктор говорит: это наследственное. У тех, кто не восприимчив к эфирным воздействиям, часто рождаются… сложные дети… – шепчет ветер маминым голосом.

    Интересно, о ком речь?

    – …не надо, Нина. Я знаю. Я знал это с самого начала… – теперь голос ветра похож на папин.

    Что он знал? Я тоже хочу…

    – Да, Шалва, ты говорил мне. И я понимала, на что иду. Я ни о чем не жалею. И все же… я так надеялась… я молилась… но, наверное, Бог не услышал меня!

    Как Бог мог не услышать маму?!! Ведь мы же с ней когда-нибудь станем ангелами! Старый, глухой Бог, почему ты не услышал?!

    Я тихо бью себя по губам.

    Больно.

    – …Не кори себя, Нина. Никто ни в чем не виноват. Это судьба… Что еще сказал доктор?

    Ветер всхлипывает. Неужели это мама плачет?!

    Кто ее обидел?!!

    "Ты-ы-ы!.." – издевается ветер.

    – Сказал, что приступы становятся чаще. И что он бессилен. Есть только одна надежда: может быть, у Тамары после восемнадцати наступит улучшение. Он сказал: так иногда случается, надо надеяться…

    Это обо мне! Это обо мне шептал ветер голосами папы и мамы! Это я – "сложный ребенок"! А «приступы» – это когда в голове становится холодно, туда забирается ноябрьский ветер, воет стаей волков, зовя темноту… дальше я не помню.