-  Валера, не ерничай! Без того тошно.

    -  А я не ерничаю. Я стараюсь при плохой игре иметь хорошую мину. Желательно - не одну. И вам, любезнейший Александр Васильевич, того же желаю. Чем вот вы, милостивый государь, собираетесь занять остаток своей жизни, свободный о служения Отечеству?

    Я пожал плечами. Перспектив было довольно много. Можно было, скажем, пойти на работу в Службу Внешней Разведки, можно было вообще плюнуть на все и принять батальон спецназа, но было во всех этих решениях что-то такое, что заставляло медлить с окончательным ответом. Был ещё вариант попробовать зацепиться за что-нибудь в мирной жизни. Впрочем, и этот вариант был не менее туманен, чем другие.

    -  Для начала вернусь в Питер. Родных уже Бог весть сколько не видел.

    Телефон, видимо, утомленный нашей светской болтовней, возмущенно зазвонил, словно подводя итог нашему кухонному брифингу.

    Пластун ленивым жестом поднял трубку и поднес её к уху.

    -  Алле… Вас внимательно слушают.

    Лицо его моментально посерьезнело.

    -  Да. Дома. Сейчас! - он прикрыл ладонью микрофон. - Славка Бирюков звонит. В контору вызывают.

    Я взял трубку. Капитан Вячеслав Бирюков был аналитиком нашей группы и большую часть времени проводил, что называется «в стенах». Поэтому его часто использовали, когда нас нужно было срочно вызвать на ковер. Судя по тону, вызов был отнюдь не праздным. Впрочем, с праздными вызовами здесь тяжко. Не те люди.

    -  Саша, - поздоровавшись, начал Слава, - хорошо, что ты дома. Приезжайте. Дядя серьезно болен. Да, вот ещё что. Он просил по дороге купить ему свежую прессу.

    -  Мне одному приезжать, или…

    -  Или.

    -  Ладно, сейчас будем.

    Я положил трубку. Произошло ЧП. Настолько крупное, что о нем уже пропечатано в газетах. При этом ЧП, относящееся непосредственно к нам. От раздумий о прелестях мирной жизни не осталось и следа. Я вновь почувствовал то возбуждение, которое возникало каждый раз перед столкновением с опасностью. «Это будет славная охота. Хотя для многих она станет последней», - крутились у меня в голове слова старого волка Акелы.

    -  Что произошло? - спросил меня Валера, едва я закончил переговоры. В нем уже и следа не осталось от разбойного атамана. Майор Валерий Пластун был готов к работе.

    -  Приедем - узнаем. Велено по дороге купить газеты.

    -  Даже так? Опять наши что-то прошляпили? Ладно. Я пошел заводить таратайку, а ты обзаботься прессой.

    Лифт не работал. Впрочем, это было не важно. На спор я развлекался, обгоняя лифт, спускающийся с двенадцатого этажа. Добежать до газетного киоска - ещё две минуты. «Пожалуйста, вот эту, эту и вот эту. Спасибо».

    Киоскерша ласковым взглядом проводила мужчину, купившего у неё аж три газеты и пожелала мне приходить еще. «Да, да. Несомненно», - Как-то невпопад кивнул я, разворачивая на ходу остро пахнущие типографской краской листы.

    Красный «BMW-520» притормозил у самой бровки тротуара. Валера распахнул дверь.

    -  Ну, что пишут?

    -  На вот, посмотри. - Я протянул ему «Красную Звезду» и медленно опустился на сидение.