Иван Тропов. Мельник
Джип был американский. Болотно-зеленый, похожий на огромную жабу «Кадиллак Эскалада», от которого почему-то пахло кофе. Под задним стеклом, на американский же манер, была наклейка. Словно я и не перелетала через океан, а так и осталась в Канаде… Спасибо, что хоть надпись на русском: «Божьи мельницы мелют медленно». — Вы Оля? Я обернулась. Почему-то я ждала, что меня встретит тетка. Деловитая такая тетка, у которой все помечено и расписано, которая еще на трапе возьмет меня в оборот, и от ее щебетания будет некуда деться. — А вы — с «Первого»? — спросила я. Парень кивнул, откровенно ухмыляясь. Беспардонно разглядывая меня от кроссовок до макушки. Я переспросила: — Вы — с «Первого»? Мне нужен был четкий ответ. Мне все еще не верилось, что это не затянувшийся сон. Неужели реальностью станет то, о чем я даже не смела мечтать, просиживая жизнь заштатным лаборантом? Неужели я смогу делать то, что хочу? И не в каком-нибудь трехдолларовом инди-кино, а сразу под крылышком огромной и щедрой конторы. Самое смешное, не где-нибудь там, а на родине. Одной из, по крайней мере… Мне все еще не верилось. Несмотря на то, что билет оплатили они, — первый класс, между прочим, первый раз в жизни летела первым классом! Несмотря на то, что на стоянке и в самом деле нашлась машина с указанным номером. А теперь вот и проводник. — С «Первого», с «Первого», — сказал парень. — Аз, он же омега, он же Гоша, он же Егор… Было в его глазах какое-то озорство, которого я не ожидала. Он галантно распахнул передо мной дверцу, мягко прикрыл за мной, только после этого сам забрался в машину. Вел джип он так же мягко, как говорил. По-кошачьи. Играя. Мне стало легко-легко. Ощущение, что меня несет счастливый сон, стало еще сильнее, но только теперь я уже не боялась, что все это какое-то недоразумение, вдруг оборвется и развеется без следа. — А как вас зовут? — спросила я. Молодой человек глянул на меня, прищурившись на правый глаз. — Зовут? Да в разных кругах по-разному. Хочется надеяться, что мы с тобой не останемся в просто официально-функциональных отношениях, но кто знает… Так что пока я для тебя, давай, Степан Корольков. В его глазах был какой-то хитрый огонек, причин которого я понять не могла. Травка? Да нет, не пахло в машине травкой. Хотя… Мне становилось все легче и веселее, я даже подумала: хорошо, что проснуться мне не грозит. Но интересно, что бывает, если в счастливом сне вдруг уснуть? — Степан, а… — Просто Степа. Можешь даже — Стиви. Я думаю, мы с тобой будем часто пересекаться по работе. Он снова оторвался от дороги и посмотрел на меня. Опять с искрой в глазах, но в этот раз внимательнее, задержался взглядом. Что-то вылавливая в моих глазах. Какой-то ответ? Или ждет чего-то? Я встряхнулась. Постаралась войти в деловое настроение. — А какую из моих заявок приняли? — Да честно говоря, обе твои сценарные заявки — так себе… Но главный сказал, что рука чувствуется. Есть в тебе талант. Искра. Не сразу, но я все же решилась уточнить: — Главный? Кого он имеет в виду? Не может же быть, чтобы меня, новичка, — и сразу пред очи их эрлгерцога… — Главный, главный, — Степа на миг вскинул глаза на козырек от солнца над головой. — Так и сказал: талант есть. Надо только огранить. — Но… Если мои заявки не подошли… То над каким же… Как правильно? — судорожно подумала я. |
