Скромненько, но со вкусом.

- Что это вообще что? - хитро прищурившись, уточнил Антон.

- Ну хорош тебе... Шутник, блин. Где мы есть, что за люди тут и вообще зачем вся эта шарага?

Он почесал нос, сплюнул в умывальник пасту, но ответил охотно:

- Агентство. И его специальный центр - я слышал, Боярский так называл само место. Какая-то спецслужба родной страны, но какая - чёрт его знает. Я на охрану насмотрелся, да и наших кураторов за эти полгода пару раз видел в форме, так скажу: не армия, не полиция, конечно. Не ФСБ. Шевроны на рукавах "Агентство П", сверху написано "Российская Федерация", посредине - герб. Вот и гадай, короче, что это такое.

- Ага... - Дело ясное, что дело тёмное. Что не бандиты, я и так понял. - И чем они тут занимаются?

Антоха закончил с зубами, приглашающе махнул рукой: давай, мол, твоя очередь. Сделал десяток приседаний, шумно выдыхая. Потом подошёл к шкафчику, начал там копаться. Обернулся ко мне:

- Чисти, оправляйся, одевайся, завтрак скоро. А будешь в трусах и майке - разносчик ругаться станет. Накормят, конечно, но Горбунову стуканут.

- Да мне-то что? Я здесь задерживаться не намерен.

- Серьёзно? Ну-ну... Тебя тестировали?

Я кивнул.

- Сколько баллов набрал по шкале Дока?

- Баллов? - Я сперва растерялся. - А, семь, сказали. Нет, семь с четвертью.

- Ну и кто тебя отсюда выпустит, Киря. Смешной ты. Одевайся, привыкай существовать здесь, раз уж так.

Всё это сказал настолько обыденно, без надрыва, словно сообщал о хорошей погоде, что мне стало особенно не по себе.

Антон надел штаны, оранжевые с серыми полосками, похожими на форму дорожных рабочих, вытянул из шкафа что-то вроде сандалий, натянул на ноги и стал ремешками подгонять по ноге.

- Одевайся! В твоём шкафу то же самое есть.

Пришлось вставать и копаться в соседнем шкафчике. Ну да, стопка футболок, штаны, куртка - того же диковатого окраса, пантолеты.

- А чего оно странного цвета всё?

- Ха! Так мы же - "приглашённые лица". Если в побег настроишься, издалека заметно.

- Мы чего, в тюрьме? - одеваясь, уточнил я.

- Сказано же: специальный центр. А там уж сам думай... А занимаемся мы здесь одним и тем же, крепим щит Родины.

- И меч? - вспомнив дурацкое название фирмы, которое упоминал Горбунов, поинтересовался я. Куртка была велика, пришлось подтягивать многочисленные верёвки с карабинами и липучки на рукавах, подгоняя по фигуре. Вроде бы, справился. Но от расцветки меня подташнивало.

- Кому как повезёт. Может, и меч.

Он потоптался, проверяя, насколько удобны сандалии.

- Тоха, вот честно: я ни хрена не понял. Что здесь делают?

- Всерьёз и всё понимают только Док - ну, профессор, - и генерал, начальник центра. Остальные делают, что скажут.

Он обернулся, глянул на подсвечник, напрягся. Скулы заходили под щетиной. Один из фитилей свечек слегка задымился, но пламя так и не загорелось. Просто в комнате завоняло палёной нитью.

- Не получается... - грустно сказал Антон. - От времени суток, что ли, зависит. Короче, расклад простой, но что ты из него поймёшь - не знаю. Где расположен центр, не в курсе, сюда всех привозят без сознания. Может, Питер или на Кавказе где, а может и Магадан. Принадлежит Агентству П, о котором информации ноль. На первом этаже стоит аппарат профессора, с помощью которого человек, обладающий способностями выше тройки может стать сверхчеловеком. Да, не смейся, так оно и есть, сам увидишь.

- Прямо-таки людей икс мастерят?

- Ага, что-то вроде. Только ненадолго. Пока ты в мозгобойке... ну, в аппарате, пока идёт подпитка, и если крыша не поедет на предварительных этапах. Да и потом шизануться несложно, психика, бро, штука такая. Неизученная.

"Минус третий этаж. Завтрак. Готовность четыре минуты", - крякнул динамик.