|
Часы подарил отец - как раз перед тем как Чиф написал заявление на имя Президента Сэма с просьбой зачислить его в группу "Пространственного луча"... Итак, он пошел пешком, пройдя мимо трамвайной остановки и обогнув огромный новый стадион. Стадион был не плох, удивляло лишь то, что он принадлежал местной полиции. Впрочем, к подобным странностям своей исторической родины уже следовало привыкнуть... Дорога вела сквозь небольшой парк, вдоль пустынных в этот час улочек, где жили рабочие с окрестных заводов, мимо самих заводов - огромных, грязных, с безобразными кирпичными трубами - мимо брошенных краснокирпичных церквей со сбитыми крестами. Пейзаж был унылый, а серое небо и срывавшийся то и дело дождь еще более усугубляли гнетущее впечатление. Наверно, летом здесь будет веселее, но лето должно наступить так не скоро! Впереди был огромный пустырь, за которым тянулся старый, местами разрушенный кирпичный забор. За ним когда-то находилась фабрика, но уже несколько лет, как станки были вывезены, деревянные перегородки разобраны, и от прежнего остались лишь холодные мертвые корпуса, постепенно разбираемые на кирпич. Место глухое, вечерами сюда слеталось окрестное хулиганье, но днем лишь вороны оживляли мертвую тишину брошенного фабричного городка. Чиф прошелся вдоль забора, оглянулся и уже собрался было нырнуть в небольшой пролом, как внезапно услышал негромкие быстрые шаги. Кто-то шел вдоль забора с противоположной стороны - высокий, в старом пальто и надвинутой на глаза кепке. Секунда - и Чиф был уже за кирпичной стеной. Следовало подождать. Шаги приблизились, затем на мгновение стихли, и вот в проломе показался молодой человек, рассеяно поглядывающий по сторонам, словно в надежде увидеть за старым забором нечто небывалое. Чиф чуть слышно вздохнул, парень дернулся, рука его нырнула в карман. - Я думал, ты уже дома, - Чиф произнес это по-английски, вновь запоздало выругав себя за опасную привычку. - А, ты, Чиф? - парень усмехнулся, вынул руку из кармана и взглянул на часы - точно такие же, на батарейках, с табло вместо циферблата. - Привет, Бен! Тот, кого так назвали, вновь усмехнулся и покачал головой: - Чуть не влип! - А что случилось? - Потом... Я проголодался. Разговор шел по-английски. Бен, которого родители звали Сашей, тоже не мог избавиться от школьной привычки. Говорил он немного странно, с грассирующим французским "р", зато с накрепко заученным американским акцентом. Чиф неодобрительно взглянул на приятеля: - Бен, мы этак влипнем. Надо переходить на русский. - Ага. О великий, могучий, свободный... Как там дальше? Последнюю фразу Бен произнес на языке предков, почему-то напирая на букву "о". Чиф вздохнул: - Я серьезно. К тому же, если ты решил изображать мастерового, то тебе надо бриться лезвиями местного производства. Бен провел рукой по гладко выбритой щеке и подмигнул: - Советский пролетарий должен быть слегка выбрит и до синевы пьян. Только, Чиф, слово "мастеровой" здесь не употребляют. Сейчас говорят "рабочий". - Да знаю, знаю... Они не торопясь шли по еле заметной тропке, которая вела к одному из бывших фабричных корпусов. Пару раз Чиф оглядывался назад, но предосторожность была излишней: вокруг было совершенно пусто. - Ладно, Бен, что у тебя стряслось? - Что? Бен нерешительно почесал кончик длинного породистого носа: - В общем, сам виноват. Решил провести опыт над здешними аборигенами. Опыт? Ты что, с ума сошел? - Да так, затмение... Я был на вокзале, присматривался к публике... - На каком вокзале? - На Петербургском. |
