|
Интересно, есть ли в Англии осведомители? - Алло!.. Да... Это я... Кто просит?.. Леша?.. Понятия не имею... Откуда, вы говорите, он звонит?.. Из Поркероля?.. Давайте его сюда. Взгляд англичанина по-прежнему был устремлен на Мегрэ, как око Божие на Каина. - Алло!.. Очень плохо слышу!.. Леша?.. Да... Хорошо... Это я понял... Поркероль... Это тоже понял... Приложив трубку к уху, Мегрэ смотрел, как по оконным стеклам стекают струйки дождя, и думал, что там, на Поркероле, маленьким островке в Средиземном море на широте Йера и Тулона, сейчас, наверное, сияет солнце. Он там никогда не был, но ему много рассказывали об этих краях. С острова ему звонили впервые, и он подумал, что телефонный кабель, должно быть, проходит под морем. - Да... Как вы сказали?.. Блондин... Небольшого роста... В Люсоне?.. Что-то припоминаю... Он познакомился с неким инспектором Леша очень давно, в Вандее, когда был послан на несколько месяцев в Люсон, где нужно было расследовать запутанные административные дела. - Теперь вы служите в оперативной бригаде в Драгиньяне? Так... А звоните мне из Поркероля? На линии не прекращался треск. Время от времени доносились голоса перекликающихся друг с другом телефонисток: - Алло!.. Париж... Алло!.. Париж... Париж... - Алло!.. Тулон... Вы Тулон, милая? Алло!.. Тулон... Может быть, по другую сторону Ла-Манша телефоны действуют исправнее? Невозмутимый м-р Пайк не сводил с него глаз, не пропускал ни одного слова, а Мегрэ для приличия вертел в руках карандаш. - Алло!.. Знаю ли я некоего Марселена?.. Какого Марселена?.. Как?.. Кто он?.. Рыбак?.. Нельзя ли пояснее, Леша. Никак не пойму, что вы мне говорите... Какой-то тип, который живет в лодке?.. Так... Дальше... Утверждает, что он мой друг?.. Что?.. Утверждал?.. Вот что! Его уже нет в живых!.. Убили прошлой ночью?.. Но ко мне это никакого отношения не имеет, милый Леша... Это не мой сектор... Он говорил обо мне весь вечер?.. И по-вашему, выходит, из-за этого его и убили? Мегрэ положил карандаш и свободной рукой попытался поднести спичку к трубке. - Записываю, - продолжал Мегрэ. - Да... Марсель... Уже не Марселей?.. Как вам угодно. Значит, как пишется?.. Поль-Артюр-Катрин... Да... Понял... Пако... Отпечатки пальцев выслали?.. Что?.. Письмо от меня?.. Вы уверены?.. Бумага с грифом?.. А какой гриф?.. Пивная на площади Терн?.. Очень возможно... Что же я там ему написал? Если бы м-р Пайк не сидел рядом и не смотрел на него так упорно! - Записываю... Читайте... "Жинетта завтра уезжает в санаторий. Она вас целует. Сердечный привет". Подписано "Мегрэ"?.. Нет, не обязательно подлог... Я что-то начинаю припоминать... Сейчас поднимусь в картотеку... Приехать к вам?.. Но ведь вы же прекрасно понимаете: это не мое дело... Он уже собирался повесить трубку, но не удержался и, рискуя удивить м-ра Пайка, задал вопрос: - А у вас там солнце?.. Мистраль?.. Но все же солнечно?.. Ладно... Если что-нибудь узнаю, сообщу... Договорились... М-р Пайк почти не задавал вопросов, но зато так смотрел на Мегрэ, что комиссару пришлось заговорить самому. - Вы знаете остров Поркероль? - спросил он, раскурив наконец трубку. - Утверждают, что там очень красиво, не хуже, чем на Капри или островах Греции. Сегодня ночью на Поркероле убит человек, но это не мой сектор. |
