— Откуда перстень? Я знаю, чей он. Значит, воруешь?! У меня книжку, у Англосакса — его черный агат? Да?! У своих?!

Пат мрачно протягивает руку.

— Дай сюда.

— Это не твой.

— Дай сюда, — лицо Пата становится каменным. Глаза темными дырами вообще уходят куда-то в затылок. Лошадиные зубы оскалились. Сейчас он меня убьет! Дрожащей рукой протягиваю перстень.

— Надень.

Подчиняюсь его воле. Он встает и проводит рукой с перстнем по моей щеке.

— Этот перстень ты кусала в ту ночь?

— Да, — шепчу я, от страха потеряв разум. Пат спокойно и даже картинно удаляется к себе. Что это значит? Меня всю колотит. Скорее спрятаться, закрыться в своей комнате. Не дышать. Осторожно проскальзываю в кухню. Беру широкий кухонный нож с деревянной рукояткой. Зачем-то прячу под халат и на цыпочках крадусь в свою комнату. Свет не зажигаю. Нож кладу на тумбочку. Сама забираюсь с головой под одеяло. Мысли лихорадочно тусуются в голове. «Наташка знала и не хотела мне говорить? Вот почему просила не искать убийцу. Почему она его ненавидит? Отец? Решила, что он прав? А за что убил? Сам совершил преступление. Собственную дочь… Как же это называется, когда между близкими родственниками? Не помню. Пат — убийца. Но со мной был не он. Смешно, чтобы Пат — и такое. А если был он? Ужас. Пат — и такой мужик?! Сдерживал себя, терпел издевательства. На его глазах мерзкие мужики мусолили его, дочь. Перед смертью она все поняла. Вот почему не убил меня. Я-не его дочь. Я лишь свидетель его унижений. Мне тоже доказал. Как просто! Но Пат… Пат… не мужчина!»

Дверь со скрипом приоткрывается. В проеме обозначается длинная худая фигура. Тайком наблюдаю из-под одеяла. Меня распирает злоба: «Пусть, пусть докажет, что это был он!» Бессознательно сама поворачиваюсь боком, как тогда. Он молча перешагивает через меня и ложится рядом. Боже! Эти руки… Я снова чувствую себя инструментом. Ощущения еще острее, чем тогда. Сейчас я трезвая и бодрая. Значит, подобное возможно? Он легко проводит пальцами по спине. Волны восторга хлынули на мое тело. Сама оттопыриваю попку и приподнимаю ногу. Я хочу его. Мечтаю о нем. Мой желанный убийца! Чувствую, какой заполняет меня. Шепчу «Еще, еще…» Что он со мной делает! Пат, ты подонок, мерзавец…

Ты не человек, не мужчина. Ты дьявол. Еще, еще… всю бери, всю. И убей. Убей меня, Пат. Грязный, уродливый убийца. Играй во мне. Рви меня. Я хочу, хочу. Дай возможность улететь. Хочу умереть раньше, чем кончу. Никогда мне такого не пережить. Да, да, да! Убей, как Наташку. Боже, неужели ей было так же хорошо? Я счастлива, Пат!

Замолкаю под навалом фантастической ненависти и безумного желания.

Чудовищный улет. Намного острее, чем когда по любви. Между нами соперничество.

Он доказывает, я отрицаю. Он побеждает, я плюю. Хочу, чтобы он был во мне везде. И Пат без всякой подсказки входит то сзади, не причиняя боли, то в рот, то снова в меня. Не сдерживаюсь, кричу гадости, оскорбляю его. В ответ его руки тянутся к моей шее. Чувствую каждый его палец. О, какой улетный секс! Сколько, оказывается, на шее эрогенных зон. Хриплю:

— Пат, убей, убей! Не убьешь, завтра сдам тебя ментам. Ты — чудовище. Никогда не пущу в себя другого мужика. Но пусть тебя расстреляют.

Еще, еще! Да, да, так! Ты все знаешь, все можешь. Души одновременно. Я хочу кончить мертвой. Ты душишь слишком медленно…

Тянусь рукой к тумбочке, хватаю нож, протягиваю в темноту.

— Проведи по горлу, Пат.