Городские старики умирают рано…

А старушки живут, и с ними живет память и история этого города, дважды возрождавшегося из руин усилиями всей страны… и преданного своей страной…Но он еще не знает своей судьбы, этот город, что ему, ведь на дворе семидесятые, бесшабашные семидесятые…

Пройдем мимо пивбара, заглянув на секунду, нет ли там знакомых… вон они, уходящие вглубь земли лампочки, куда — то далеко в полусумрак… сколько легенд ходило о Городских подземельях, и одна из них связана как раз с этой штольней… Ладно, нам — дальше, уже совсем рядом, вот она, «Снежинка», и мы не пропустим случая…

Как там у нас кофе с коньяком? А то же самое без кофе? Очень хорошо. Постоим у стойки, смакуя «Чайку», и снова полюбуемся известковыми сосульками и снежинками в слюдяных блестках на светло — голубом фоне стен.

Но вперед, вперед, дружище! Нас уже ждет «Льдинка».

Здесь еще в пятидесятые была стограммовочная…и сюда любил заходить мой отец. Зайдем и мы, и закажем кофе с коньяком…без кофе естественно.

И двойную порцию.

И посидим минуту.

И помолчим.

И просто поглядим в стекло стен на неторопливо текущую городскую толпу, на поднимающихся к «Победе» людей… на тормозящие городские троллейбусы.

Если бы я был поэтом,

Я написал бы оду

Посвященную городским троллейбусам…

Набитой в дни увольнения «шестерке», неторопливой «двойке», рабочим «единичке», «семерке» и «девятке», вечно кружащей «пятерке».

Но я не поэт.

Поэтому просто — за городской троллейбус, за те мимолетные знакомства, за разлуки без печали — и… дальше, дальше…

К площади под елкой, и мы пойдем, неторопливо, покуривая «Ту-134»…

Вот и «Ключик»… Естественно, мы заглянем сюда, и попросим кофе. Да, с коньяком. Да, с двойным.

Отсюда начинается самое интересное на нашей дороге.

И смотри — наша «обезьяна» уже начинает подниматься на задние лапы, и пытается на них ходить…

Нда-а-а-а…

В канонербухтенную стекляшку мы сегодня конечно не заглянем…мы гуляем, и еще не пришло время посидеть и поговорить…

Мы наконец-то вышли на городской «брод», но сначала, не переходя на морскую сторону, зайдем в ближайшую арку. Для тех, кто не знает — это просто столовая № 1. Пусть им…

Но мы-то знаем.

Волшебный дворик, с зеленой верандой, увитой еще спящим сейчас виноградом… и виноградным вином. Возьмем по чуть-чуть, полстаканчика. И отломим уже набухшую почку винограда на закуску… и терпкость древней ягоды войдет в нашу кровь…

И снова, вперед и вперед, нам еще идти и идти, по «броду» и дальше, «по вождю», возвращаясь туда, откуда мы начинали…

Мы сегодня не будем почти нигде подолгу останавливаться…

Но в «Чайку» мы конечно же зайдем, и присядем ненадолго и возьмем бутылочку «рислинга».

Что может быть лучше рислинга в этот солнечный весенний денек, когда деревья на бульваре уже покрылись легким малахитовым налетом, но еще свеж норд-вестовый ветерок, лениво шевелящий воду канонерской бухты…

Мы посидим и полюбуемся на редкие еще паруса у яхт-клуба, на желтые откосы Хрусталки, на белый равелин на той стороне бухты…

Но нечего засиживаться, тем более, что наша обезьяна уже вполне встала на задние лапы — встанем и мы…

И мимо застывшего навеки над бухтой орла, якорей, и камней бывшего городского пляжа потихонечку пойдем к «Прибою»…

Сколько сиживало здесь народу — и мичмана, и лейтенанты, и адмиралы.