От авторов книг мы требуем быть искренними и менее пристрастными, в то время как наше собственное мировосприятие напоминает подделку оригинала, в котором правда и ложь переливаются блеском якобы драгоценных камней. Некоторые беллетристы столь глубоко входят в свой художественных вымысел, что ищут даже родственников персонажей романов среди реально существующих лиц. Разумеется, не все из них "слетели с катушек", а отдельные довольно тонко умеют влиять на маркетинг своих же произведение....
Грандиозные обобщения без уточнений и оговорок похожи на плод кастрированного интеллекта. К примеру, утверждение Ницше, будто всякий человек к концу своей жизни приходит к признанию себя обманщиком. Так оно, возможно, и есть, однако лишь в случаях, когда люди вообще решаются делать заключения о себе, тем более подобного рода. Правдоподобной кажется и другая картина, когда в целях достижения большего эффекта достоверности, говорят правду на три четверти. Почему? Потому что, боже мой, голая правда теряет к себе доверие. Подлинное и реальное порядком надоедают, вместо этого мы хотим образы-символы. Вместо правды ищем подтверждений своих видений и отнюдь не возражаем против пикантных "специй" к творениям ума вроде изощренного, красивого обмана в виде... шутки.
В Ватикане висит картина Микеланджело, на которой Адам изображен с пупком. Как церковная цензура пропустила столь явную неувязку с Ветхим Заветом? Просто, всё суета сует и томление духа."
ЗНАК СЕДЬМОЙ
О Т Б Л А Ж И О Ч И С Т И Т Ь С Я
Оставшиеся в живых тупо бродили среди развалин. Стараясь отойти подальше от эпицентра взрыва, они, как в Хиросиме после атомной бомбардировки, ощущали себя уже частицами другого мира. В полной растерянности от случившегося никто не просил и не предлагал помощи, будто их рассудок подвергся внезапной анестезии, чувство сопереживания улетучилось, словно никогда и не было. Христиане, мусульмане, буддисты, иудеи, синтоисты - все выглядели одинаково беспомощно. В одно мгновение дела земные потеряли для них всякий смысл, превратились в пепел. И никто не замечал парившего в небе волосатого человекоподобного монстра с черными сверкающими глазами, бугристым лбом на худом лице, толстыми губами, острыми мохнатыми ушами на клинообразном черепе, прикрывавшими горб крыльями летучей мыши, рогами, хвостом и козлиными ногами. Чудище восседало на троне в маскировочной накидке, своим ногтем записывало что-то в черную книгу, жадно глотая поднимавшуюся от земли трупную гарь...
"Проклятая дьявольщина! - встрепенулся Алексей, стряхивая с себя остатки гнетущего сна. - стоит только бросить курить, как появляются кошмарные видения. Или это под впечатлением встречи со странным человеком в кашемировом пальто?"
В тот вечер стоял уже конец марта, но Москву снова завалило снегом. Зима не хотела сдаваться, приударила легким морозцем, напомнила о себе прощальными белыми слезами.
На Киевском вокзале Алексей успел на последнюю электричку и, к удаче своей, оказался в хорошо отапливаемом вагоне. Поезд плавно тронулся, замелькали редкие огоньки пригородных станций, вскоре за окном воцарилась кромешная тьма. Вынув из сумки свежий номер "Новостей разведки и контрразведки", он углубился в чтение.
- Интересуетесь этим делом профессионально? - услышал Алексей тихий, чуть вкрадчивый голос и увидел перед собой симпатичного человека средних лет в черном кашемировом пальто, из тех субъектов, что не оставляют равнодушными женщин своими черными усами и аккуратно уложенным смоляным волосом над большими карими глазами с едва уловимой хитринкой.
- Да как вам сказать, просто любопытствую. Иногда попадаются интересные материалы.
- Есть что-нибудь о дудаевском ядерном проекте?
- Нет, на эту тему пока ничего не заметил.
Владелец черного пальто перекинул ногу на ногу, поблагодарил кивком головы и уставился в окно. Алексей продолжал просматривать газету. |