Только вот Милана не смогла, сколько ни пыталась, воскресить в себе той жгучей, неконтролируемой ревности к этой женщине. Потому что… потому что вчера Марат сказал Милане… многое сказал. Большую часть она не расслышала, потому что рыдала. А еще он что-то беззвучно шептал ей в шею, когда она засыпала в его руках. Но одно слово Милана запомнила отчетливо.

Моя.

Слово из трех букв, которое может изменить многое, если не все. Еще одно слово из трех букв, вслед за «увы».

Нет, сейчас не время для такого серьезного осмысления своей жизни. Не здесь и не сейчас, когда на нее с легким и, кажется, слегка снисходительным любопытством смотрит сын человека, которого Милана, несмотря на все то сложное и пока неосознанное, что произошло между ними, любит. И ей надо как-то с этим юношей налаживать контакт.

Милана подошла к тумбочке, достала из пакета принесенную пластмассовую тарелку и принялась откручивать крышку термоса.

– А вы, правда, сами сварили этот суп?

– Правда.

– Для меня? – Рустам смотрел теперь не на нее, а на пар, поднимающийся от тарелки.

– Для тебя.

Рустам, наконец, снова посмотрел на Милану. И она не могла не отметить еще раз – как он похож на отца. Интересно, их ребенок был бы похож на Марата? Милана не смогла удержать судорожный вздох, отвернулась, протянула руку и слегка подвинула тарелку.

– Скоро остынет и можно будет есть, – голос звучал хрипло.

– Милана, скажите, отец уже сделал вам предложение?

Сказанное Рустамом было не просто неожиданным. Он сказал что-то… что-то совсем немыслимое. Милана резко повернулась к сыну Марата. Он смотрел на нее… серьёзно. И как-то еще. И казался сейчас гораздо старше своих восемнадцати.

– Какое предложение? – на всякий случай осторожно уточнила Милана.

– То самое, – хмыкнул Рустам. – Но если угодно – скажу прямым текстом. Он вам предложил стать его женой? Ну, или как это там у вас, взрослых, называется… – он движением, выдавшим его нервозность, поправил одеяло.

– Рустам, откуда такие фантазии?

– Отец обычно называет меня Рус, вы тоже можете, – он еще раз разгладил одеяло. А потом посмотрел Милане прямо в глаза. – Когда мои родители разошлись, я однажды спросил отца. Мне было десять, и я спросил его, кто та новая тетя, к которой он от нас ушел. – Милана не выдержала и отвела взгляд. Так и смотрела в окно, пока Рустам говорил. – А он сказал, что ни к кому не ушел, просто так было правильно. И что, когда я вырасту, он мне все объяснит. Я вырос, но отец мне так ничего не объяснил.

Рустам замолчал. Милана глубоко вздохнула – и заставила себя повернуться к юноше. Он смотрел на нее по-прежнему серьезным и не возрасту взрослым взглядом.

– Он не захотел тебе объяснить? – слова приходилось проталкивать сквозь горло.

– Я не спрашивал. А теперь уже и не буду спрашивать. Все понятно и так.

– Да? – как-то глупо переспросила Милана.

– Да. Тогда – это были вы, Милана. И сейчас вы. И если за десять лет – только вы, то либо я совсем не знаю своего отца, либо вы стоите на пороге брака с Маратом Ватаевым. Правда, конечно, вы может этого не хотеть. Но, судя по супу… – Рустам осторожно взял в руки тарелку. – Вы-таки не против. Только, можно, я не буду считать вас злой мачехой?

Милана сидела, буквально открыв рот. И смотрела, как Рустам пробует суп.

– Очень вкусно! – Рустам аккуратно проглотил несколько ложек. – Я прямо хочу вас обнять! Но не могу обнимать красивую женщину, когда сам лежу на больничной койке.