- О том и речь!..

- Да не о том! Совсем не о том! Мы же опять не с того конца заходим, как ты не понимаешь! Какой теперь толк громить машины, когда поздно? Все поздно, даже каяться!

- Неправда! - Путятин тяжело качнул головой. - Долг истинного художника и поэта - всегда и везде отстаивать истину, учить людей добру и красоте.

- О, Господи! - Егор поморщился. - Долг поэта, долг художника... Дался вам этот мифический долг! Ничего я и никому не должен! Писал просто потому что надо было что-то делать, как-то и на что-то жить. И не хотел я никого и ничему учить. Потому как незачем! Понимаешь? Не-за-чем! Хочешь толковать о чем-нибудь, - толкуй о тайной свободе по Блоку, свободе, без которой мы умираем, толкуй о прессинге ноосферы, об избытке энергии, но только не о долге! Лучше великих все равно не скажешь, а кто их, великих, когда слушал? Как ни старайся, в лучшем случае только повторишь прописные истины. Вот тебе и весь долг!

Горлик указал на Егора пальцем.

- Тут он прав, Путя. Ой, как прав!

- Конечно, прав! Полистайте сюжеты восемнадцатого века и сравните с двадцать первым, - есть там принципиальная разница? Ежу ясно, что нет. Разве что в языке... А задумайтесь над подтекстом, - может, проблематика разная? Да ничего подобного! И тут вынуждены шлепать след в след!

- Все верно, все в точку!..

- И какой же вывод, если в точку? - Егор взглянул на Горлика, но тот лишь растерянно сморгнул. Насчет выводов он затруднялся.

- А вывод, сударики мои, такой, что миф о долге - всего лишь миф! И нужен наш труд прежде всего нам самим. Путе Путятинское, а Горлику - Горликовское. Такая вот закавыка, господа дворяне и творяне! Потому как, если это нужно только нам, то и водить пером по бумаге вовсе необязательно. Диоген был честнее, бумаги с папирусами не марал. Сидел себе в дубовой утробе, скрипел извилинами и никому своих мыслишек не навязывал. Это нас, техногенных да нетерпеливых, прорвало. Ринулись черкаться да поучать, ячество свое выказывать. Книги стали тиражами оценивать, стихи - с трибун читать да по концертным залам. Не для себя стали творить, для окружающих, ферштейн? Так что нечего бить себя в грудь! Хотел правды, Путя, вот и получай! Стилет - он, сам знаешь, от какого слова произошел. Стило, стало быть, ручка, предмет, вполне пригодный для агрессии. Так что, братцы литераторы, именно мы с вами были носителями первых виртуалий! Пожали, что посеяли!

- В таком случае... - Путятин грузно поднялся. - В таком случае, говорить нам более не о чем. Возможно, это только похмелье... Хорошо, если только похмелье.

- Это не похмелье, Путя. Это откровение.

- Тогда счастливо оставаться.

- Да постой же! Куда ты пошел?

Не произнося ни звука, Путятин покинул купе, аккуратно прикрыл за собой дверь - подчеркнуто аккуратно, даже замочком не щелкнул. Пожалуй, хлопнул бы от души, - было бы легче. Значит, оскорбился всерьез.

- Обиделся, - Горлик смущенно кашлянул в кулачок. - Чего ты на него набросился? Он тебя навестить пришел, посочувствовать.

- Он себе посочувствовать пришел, - буркнул Егор. Выдумал очередных врагов, вот и рыщет в поисках союзников.

- Может, и рыщет. Что в том плохого? Сам ты разве не такие же речи толкаешь, когда выпьешь? В смысле, значит, про долг, совесть и сверхзадачи?

- Когда выпью, может, и толкаю. Зато в трезвом виде помалкиваю.

- Ничего себе - помалкиваешь! Взял и надавал оплеух человеку. Спрашивается, за что?

- А нам всегда есть за что оплеухи давать. То есть - и давать, и получать. Овечек нет, все малость озверевши.

- И она тоже? - Горлик указал на Мальвину.

- Вот она - нет. Она не успела.

- Значит, ты уже неправ!

- Ладно тебе... - Егор отмахнулся. - Попрошу вечером прощения, и помиримся. Путя - отходчивый, поймет.

- Станция впереди, - сообщила Мальвина. Она смотрела в окно и в споре не участвовала.